Lágrimas lavadas

Do passado me esqueci

2009-11-13T19:40:00.004-02:00

No presente, me perdi.

Se me chamarem,

Diga que saí

Raulzito, "As minas do Rei Salomão"

Do fim até o começo

2009-01-30T08:09:00.004-02:00

O tempo voa, não é mesmo?

Vejo isso nesse exato momento, enquanto escolho as palavras para contar o final do ano já com o pé encostando o fevereiro...

2008 foi um ano intenso. Para o bom e o ruim.

Li, estudei, questionei, vi as crises de Pânico irem embora, conheci o Alhzeimer de perto, vi as crises de Pânico voltarem, uma endometriose em progressão, um diagnóstico para possibilidades de cura. Colocando assim parece triste, mas olhando agora para 2008 eu teria que ser muito tapada se não passasse por tudo isso aprendendo alguma coisa. Percebo o quanto cresci com isso tudo, o quanto ainda preciso crescer.

Questionei tudo o que conhecia e tinha por certo, grata por confirmar que em muito já acertava, em outros tantos tive que dar uma acertadinha no foco. A gente passa por algumas coisas para perceber que sim, tudo podia ser bem pior, mas em menor ou maior grau a maneira como encaramos os problemas os fazem maiores ou menores. Tudo se resume mesmo em escolhas.

Eu sempre escolhi conhecer. 2008 me ensinou a aprender.

Que 2009 me ensine a viver bem com as minhas escolhas.

Beijo grande procês.

Somente os livros lidos têm alma

2008-10-10T18:10:00.002-03:00

Livros que já foram abertos, lidos,

tocados são livros que guardam um pouco

da sabedoria e da vida daqueles que um dia

os tiveram nas mãos.
Somente os livros lidos têm alma.

- Heloísa Seixas , Diário de Perséfone

crédito da foto: Paula Huven/Folha Imagem

Como podemos ajudar?

2008-09-29T08:35:00.003-03:00

O Projeto 10100 (pronuncia-se Projeto 10 elevado a 100) é uma convocação do Google em busca de idéias para mudar o mundo ajudando o maior número de pessoas possível.

Envie sua idéia até 20 de outubro.

E que as boas idéias se multipliquem por aí.

Lindas palavras de um coração lindo

2008-09-17T09:54:00.003-03:00

Ana, a querida amiga do Roccana, me presenteou ontem com esse post lindo. Obrigada mais uma vez, minha linda.

Uns... trinta e um...

2008-09-16T11:32:00.005-03:00

Quem acompanha esse blog sabe que ano passado, nessa época, estava meio down. Mas como tudo na vida, espero ter virado essa página. O que posso e devo fazer hoje é aprender com tudo isso, e procurar não dar espaço para a depressão de novo. A briga é coisa de gente grande, um leão por dia é pouco, mas a gente enfrenta.

Agradeço por todas as mensagens de carinho, e-mails, telefonemas, vibrações que atravessam o Atlântico, abraços apertados. Vi muita gente ir embora ou dar as costas por muito pouco, mas também vi algumas pessoas ficarem por algo em que realmente acredito: amizade verdadeira. Beijos para vocês que, de longe ou de perto, batalharam, apoiaram, sacudiram ou simplesmente escutaram essa pessoa agradecida que aqui escreve.

Feliz. Parabéns para mim!

"Sun is shining in the sky

there aint a cloud in sight it'sstopped raining,

everybody's in the play and don't you know

it's a beautiful new day, Hey, Hey!!"

(ELO, "Mr Blue Sky")

Não, isso não é um momento pós comercial de margarina.

É a vida simplesmente acontecendo.

E eu sigo assim, "escrevivendo" (obrigada, Affonso Romano de Sant'Anna!)

Pausa longa, longa pausa

2008-09-10T13:43:00.003-03:00

Não é por falta de ter o que escrever não, tô correndo atrás de algumas prioridades. Mas sempre leio os amigos, e "colo" o que mais gosto deles lá no "Itens compartilhados". Contos, Design, Notícias, Loucuras e besteirinhas, muuuuita coisa bacana.

Beijo.

Brevidades

2008-09-10T12:16:00.000-03:00

2008-07-17T10:51:00.002-03:00

Me convidou para ver a lua mas só conseguia enxergar o sorriso em seus olhos.

Por aqui

2008-05-28T05:28:00.000-03:00

Contos, Diálogos ao vento, Inspirações, Haicais, Benzadeus, Livros, Saudade, Blogagem coletiva, Lágrimas Lavadas visita e recomenda, Microcontos

Esfinge

2008-05-27T08:40:00.000-03:00

UM MICO E UMA ROUBADA

2008-05-16T10:50:00.003-03:00

Os dois posts já passaram por aqui e em comentários em certas feitas. Estão de volta, relembrados, revividos, por que eu gosto muito de livros bons e o Marcus do "A GRANDE ABÓBORA" está presenteando com dois muito bons no seu aniversário de 5 anos.

O parabéns é para você, mas o presente é meu, hein?!?

Quem quiser escrever, posta seu Mico e linka pra lá que ainda dá tempo!

UM MICO

Pensei, pensei, e desencavei esse mico da época que tentei fazer faculdade de Relações Públicas aqui em Santos. Parei no segundo ano por descobrir que o curso não existia. Não sei como está hoje, mas na minha época eu não aprendia praticamente nada. O único professor com quem aprendi algo foi o Iberê Sirna. Acabei indo para São Paulo e me formei publicitária pela Cásper Líbero mas, antes disso, ainda aqui em Santos e na FACOS, o curso de jornalismo recebia para uma palestra o repórter Caco Barcellos. Eu era super fã dele, e me ofereci para auxiliar no evento, nem que fosse para ficar repondo copo descartável.

No dia do evento, uma das meninas-chave da coordenação não apareceu, e me deixaram no lugar dela. Minha função? Apresentar as instalações da faculdade para ele, fazer um resumo sobre o curso, blá, blá, blá.

Eu, ansiosa por demais. Imaginem, O Caco Barcellos, admirava o cara. Como nos desencontramos (o primeiro erro), comecei a apresentar as instalações de onde estávamos, do último andar, descendo para o primeiro. Lá ia eu, tremendo feito vara verde, o gajo educadíssimo e disfarçando não perceber meu interno mas quase transbordante transtorno, e aquela turba atrás de nós, como se todos fossem visitantes. Eu abria uma portinha, explicação básica, olhadela, fecha portinha, vamos para a próxima. Nesse meio tempo, ele me disse alguma coisa sobre um trabalho desenvolvido na época, eu toda saltitante, me sentindo a companheira de trabalho e praticamente trocando de curso naquele instante, vou abrindo sem aviso a porta do laboratório de rádio, conversando já intimamente com meu mais novo amigo de infância.

Daí olho um momento para todo mundo, incluindo umas duas professororas minhas, que congelam. Não tinha dado tempo dele entrar ainda para sua conferida rápida, o que foi a salvação, pois havia aberto a porta do bannheiro feminino. A companheira de equipe, trocando de roupa lá dentro, entregue pelo reflexo no encontro dos espelhos.

Presença de espírito instantânea, continuamos o passeio com uma multidão muda, praticamente um serviço religioso e profundo.

Nunca mais me chamaram para atuar em nenhum evento. Assim, sem motivo.

UMA ROUBADA

Um grande amigo, daqueles que ralam e muito em cada trabalho - e que hoje merecidamente coordena os programas brasileiros no Festival Internacional de Curtas de SP, me convocava sempre como diretora de produção para seus curtas.

Produzi três sob a direção dele, um com outro amigo, e ainda morro de saudades de nossas épocas de total falta de grana, mas de criatividade à mil.

Como diretora de produção do "Último dia", tive que correr atrás de muitas autorizações com a polícia, para podermos filmar nas ruas com tranqüilidade. Algumas cenas que seriam rodadas aconteceriam perto de meu antigo apartamento, na Vila Mariana, então entreguei a documentação do projeto para o Posto da Polícia da Sena Madureira, que me receberam muito educadamente. Autorizações entregues, agora correria para encontrar objetos de cena. O Sr. diretor William, sempre ele, me solicita um item bastante fácil de se encontrar por aí:

uma porta.

A porta que seria usada nas cenas do esconderijo da personagem da Laís.
Pois bem, lá vou eu atrás de uma porta que atendesse as solicitações. E não encontrava nada. Só que, perto de onde eu morava, na Sena Madureira mesmo, existia uma casa onde outrora funcionava uma escola de inglês, que estava vazia mas cheia de trecos na entrada. Passei na frente por acaso, e fiquei de voltar mais tarde.

Taí uma coisa que não deveria ter feito: voltar lá.

Pois é. Mas eu fiz. Deixei as coisas que trazia no caminho em casa, e voltei lá. Aqui sublinho: deixei TUDO em casa, inclusive documentos (crianças, nunca façam uma coisa dessas!), só levando minha chave. Estava lá eu, com minha camiseta da Mostra Internacional de Cinema, subindo as escadarias da casa que antes parecia tão inocente, agora me desperta receios. Olho para os lados, e só vejo pedaços de madeira, papelão e caixas para todos os lados. E nada de porta. Resolvo entrar mais na casa para observar seu interior, quando de repente começo a ouvir barulhos. E então pessoas, uns três ou quatro homens, surgem do nada (do nada não, de debaixo daquela montoeira de papelão e madeira!), e me perguntam o que eu estou fazendo invadindo e mexendo na casa deles.

Gelei.
Começo a recuar, tentando explicar que estava ali a trabalho, que não procurava por ninguém, e pensando "como está longe essa porta de entrada. Seja esperta. Corra enquanto pode". Do lado de fora, escuto carros freando bruscamente, próximo ao local. Meu instinto não sei porque pensou : "é a polícia, ficarei bem". Policiais então entram na casa, nervosos, recolhendo as pessoas que estavam ali escondidas, invadindo aquela casa. Começaram a arrastar TODAS as pessoas, incluindo essa que lhes escreve. Comecei a tentar explicar que não era mendiga (olha o nível da situação!), que estava ali a trabalho, mas a policial que me segurava não queria saber de conversa.

Continuei repetindo minha história, quando, por sorte minha, uns dos policiais presente no local havia me recebido no dia em que deixei as autorizações para as filmagens no posto de trabalho dele. Ele acabou me reconhecendo e confirmando que eu deveria estar ali só a trabalho realmente. Agradeci, corri de volta para casa agradecendo por não ter acontecido nada pior. A porta? Bem, acabei não arranjando porta nenhuma. Por coincidência, ao irmos filmar na casa da Carol, encontramos uma dentro de uma caçamba. Se não fosse por isso, lá estaria eu novamente atrás de uma outra porta. E torcendo para não entrar em outra fria, como aquela de filmar no estacionamento dos mafiosos lá na Treze de Maio.

Mais isso já é outra história...

EM BOAS MÃOS

2008-04-22T11:27:00.000-03:00

Armando, Gonçalves e Peixoto sempre foram conhecidos como o "Trio Sensação". Amigos desde garotos, cresceram juntos no bairro da Aparecida, estudaram na mesma turma, namoraram amigas. Juntos bateram na porta do Seu Agenor, dono da Fábrica de Sorvetes Gelícia, e por anos trabalharam lado a lado.

Mesmo com relacionamento mais estável do que muitos casamentos, brigavam muito, pois eram de temperamentos diversos: Armando era mulherengo, falastrão e convencido. Gonçalves era o medroso e mentiroso. Peixoto, Peixoto era um cara comum, feliz com a vida que levava, com os amigos. Eles eram sua grande conquista na vida, e se orgulhava ao lembrar que foram suas bolinhas de gude que os uniram. E Peixoto era mesmo a cola que unia os três amigos.

E assim, juntos, viveram por muitos anos. Atravessaram décadas, planos, presidentes, copas e Olimpíadas. Casaram, tiveram filhos, netos. Perderam dentes, cabelos, esposas, filhos. Mas sempre se tiveram por perto, para tudo.

Desde a aposentadoria se encontravam na Praça Quinze a jogar 21 e conversa fora, esticar o olho para as ancas das babás. Todos os dias, às 10, religiosamente, até o dia em que o Peixoto não apareceu.

Armando e Gonçalves o aguardaram na pensão em que viviam por horas, e nada. Guardam a soleira da porta, aflitos. Percorrem hospitais e delegacias, quando Peixoto reaparece, tranqüilo, enigmático, sorriso de orelha a orelha como se nada tivesse acontecido.

Os amigos desconfiam; Peixoto, cada dia fica mais alheio.

Escapando, às vezes Peixoto sumia por poucas horas, quase todos os dias. Antes de terminar o mês, ficava sem sua aposentadoria, logo ele, que sempre fora tão econômico.

Armando e Gonçalves estudaram as possibilidades: vício, jogo ou mulher. Drogas eles descartaram. Jogar ele jogava sim, até apostava – de forma comedida, é claro. Tinha que ser mulher.

E era.
Rose, loirona Wellaton, queimada de sol, pernas roliças e firmes, unhas bem feitas. Uniforme branco justinho, sensual, atendente em casa de massagem - para a mãe, era enfermeira.

Derrubou o queixo de Armando e Gonçalves. Por inveja, por despeito. Não, não. Por preocupação. Uma mulher daquelas só poderia querer depenar o pobre Peixoto, logo ele, que emprestava para quem precisasse, sempre solícito, sempre amigo. Pobre Peixoto.

Tentaram lhe abrir os olhos. “Deixem disso”, ele respondia com um muxoxo que escondia o orgulho. Rose era dele, o que nem os amigos nem ninguém entenderia. Dele, José Álvaro Peixoto, 69 anos, aposentado de uma fábrica de sorvetes. Dele.

Que os amigos não se preocupassem, que Rose era moça direita. Todo dia ela só lhe pedia um dinheiro para uma coisa boba, para uma fezinha no bicho (Sonhava sempre com uma enorme borboleta, tinha certeza que daria). Prometeu que, assim que ganhasse o prêmio, largaria a vida na casa de massagem para viver com Peixoto, como mulher dele, senhora de seu castelo, casa amarela, dois cachorros, um pequeno salão de cabeleireiro e um altar para São Jorge.

Mais de 60 anos de amizade, que sobrevivia à quase tudo. Peixoto desejara novamente provar do fruto proibido, e a serpente se achegou entre eles em forma de mulher. E que mulher!

Não acreditando, Armando e Gonçalves resolveram pagar para ver, e pagaram mesmo: cercaram Rose de mimos, presentes, pequenos agrados em dinheiro. Rose a tudo recebe, timidamente agradecida, mas não conquistada. Reafirma sue amor por Peixoto, e a real vontade de viver com ele.

Eles insistem. Peixoto vai se mostrando cada vez mais calado e desconfiado em casa, com os amigos. Acreditam que tudo vai bem com o plano. Intimamente, tanto Armando quanto Gonçalves se sentiam merecedores de uma noite ao lado daquela Pâmela Anderson do subúrbio. Logo, logo, Peixoto cairia em si e descobriria a besteira que iria fazer.

Rose um dia, do nada, desapareceu. Largara o emprego na casa de massagem, não retocava mais as raízes no salão da Rua Setúbal, não descia mais a Duarte Amaral requebrando e torcendo pescoços. Sumira. Gonçalves reparara no resultado do bicho: borboleta.

Armando e Gonçalves esperam Peixoto comentar o fato, chorar e espernear nos ombros amigos, esbravejando que mulheres são todas iguais, que só mudam de endereço e não deixam o nome da rua. Nada. Com o tempo, Peixoto voltara à normalidade, aos jogos de 21 na praça, ao flerte com as babás – principalmente as loiras de farmácia.

Só a amizade que já não parecia bem a mesma. Peixoto já não ria mais das piadas sem graça de Armando, e nem repetia o prato de macarrão insosso que Gonçalves preparava. Olhava às vezes para o nada, pensativo, distante, à procura. Estava já perdido para eles.

Até o dia em que Peixoto se perdeu de vez. Armando e Gonçalves nunca mais tiveram notícias dele. Imaginavam o amigo entregue à própria sorte, vagando pelas ruas, chorando seu amor malogrado. E ninguém nem nenhuma babá mexeria tanto com eles quanto a bela massagista. Uma pena.

Rose foi vista em uma casinha amarela em uma cidadezinha lá longe, cuidada por dois cachorros que ficavam presos enquanto seu salão funcionava. No meio fio, brincavam suas duas crianças, Dorival, o filho de Peixoto, e o próprio, exibindo sua coleção de bolinhas de gude. Estava no Paraíso.

Se sentia mais moço, capaz de qualquer coisa ou tudo de novo. Dali duas semanas Peixoto faria algo ainda inédito em sua vida: uma tatuagem. Borboleta. A primeira.

2008-04-02T14:34:00.004-03:00

Costumo ler os blogs e sites que gosto através do Google Reader, por ser prático e para não correr o risco de perder alguma atualização bacana. Posso marcar com estrela o post que gostei e lê-lo depois, e uma coisa também legal é poder compartilhar os posts que mais gostei num endereço a parte:

ALEKSANDRA PEREIRA ITENS COMPARTILHADOS

Lá selecionei posts sobre design, literatura, novidades tecnológicas e vou postando o que mais pintar que valha ser mencionado e dividido.

Script Frenzy

2008-03-31T14:01:00.002-03:00

Script Frenzy é um evento internacional de escrita, um desafio aos roteristas ao porpor que se escreva um roteiro de 100 páginas entre os dias 1 e 30 de Abril de 2008. A iniciativa é sem fins lucrativos, prêmios ou resultados oficiais. Para quem gosta de escrever e trabalhar com prazos como exercício criativo, é uma boa forma de se manter afiado.

No site o roteirista também encontra textos básicos para formatação de roteiros de cinema, televisão e peças teatro.

CORAÇÃO NO ASFALTO

2008-03-20T20:44:00.000-03:00

Quando Sabina se mudou para o prédio colado ao seu, Danilo jogava conversa fora com sua turminha no portão, atrapalhando o acesso à garagem. Sabina falou primeiro com Danilo, que não lembra mais o que respondeu. Só lembra que nunca tinha visto menina mais bonita.

Os amigos com o tempo viraram só colegas, pois Danilo vivia com e para Sabina. Assim como a amizade, crescera entre eles o amor, quando passaram a atender por Bina e Dan Dan.

***
Oito anos, desde o dia em que se conheceram e ficaram amigos, namoraram e a aproximaram suas famílias.

Novo colégio, idades dos hormônios em fúria, vontade de experimentar outros ares, olhares. Danilo reluta em assumir suas novas necessidades; Sabina, por ser mulher ou mais atenta, percebera as mudanças.

Discussões, desentendimentos. Danilo pediu um tempo para respirar e aproveitar o afastamento, curtir novos sabores, odores. Saiu com outras garotas, mas nada sério. Não custou a perceber a falta que Sabina lhe fazia. Os passeios não tinham mais a mesma graça, e os beijos ofertados não tinham o mesmo gosto dos roubados de Sabina.

Arrependido, Danilo pensa em como surpreender a amada e tê-la de volta. Preparou uma mochila com tudo o que precisava, aguardou escurecer, e saiu.

Dia seguinte, e os moradores do prédio 51 da Rua Américo Vespúcio e todos os passantes no quarteirão – que andassem olhando o chão para evitar buracos -, leram a seguinte inscrição:

Da janela de seu apartamento, Danilo apreciava sua criação. Não dormira, esperançoso, coração na garganta pulando apressadinho.

Sete e meia da manhã, e a família em torno da mesa do café, alheios ao que se passa no íntimo do jovem benjamim. Campainha. O coração de Danilo chegou primeiro à porta, batendo descompassado. Sabina!

E era mesmo, radiante em seus dezesseis anos, com o uniforme do colégio, lábio superior mordido, olhos atentos, leve e fresca, cheirando a sabonete.

Danilo compreendeu ali, na porta de seu apartamento, que Sabina seria para sempre a fonte de seus desejos, alegrias e temores, a caixa de Pandora que guardava os segredos da existência.

Mas a primeira frase de Sabina,

“Por favor, me esquece”

fez o coração de Danilo esquecer de bater.

Da forma mais doce, porém impiedosa aos olhos e ouvidos de Danilo, Sabina lhe contou sobre Edgar. O conhecera em uma festa na praia, e a distração inicial para seus pensamentos acabou se tornando o principal tema deles. Fala frisando sempre o ê, fechado, forte, “Êdgar”. Estava apaixonada.

Agradeceu a declaração, embaraçada, envergonhada por não saber o que fazer com os frangalhos de Danilo – não só o coração, estava inteiro em pedaços.

Danilo fechou a porta, sabendo que, a cada segundo, Sabina se afastava de seu apartamento, de seu amor e de sua vida. Inventou um mal-estar súbito para justificar a ausência às aulas, trancou-se no quarto e se enterrou na cama, buscando dormir e não mais acordar.

Mas acordou, sem poder impedir a chegada de um outro dia. Quis amaldiçoar Sabina, Edgar, a si mesmo. Queria que sumissem os dois, queria sumir. Vizinhos, sabia que veria sempre Sabina, e seu galante “Edgar”.

Enquanto vivessem por ali, veria os beijos ao portão, o convidado para os almoços de domingo, com Dona Sara se esmerando em preparar sua comida predileta.

Danilo se imaginou vendo os presentes de casamento chegando, os filhos levados para a escola, as saídas para a praia com cadeiras e guarda-sol a tiracolo.

E com o tempo descobriu que a dor de todos esses devaneios e suas possibilidades de se tornarem reais era suportável. Podiam se concretizar em dois, sete, doze anos.

Insuportável mesmo era a janela, e dela poder ver todo seu passado e o agora impossível futuro, contidos naquela frustrada declaração de amor, a lembrar um tempo feliz, quando Sabina era apenas Bina, e Danilo, seu Dan Dan.

Minhas 12 Palavras

2008-03-16T15:51:00.004-03:00

A querida amiga Ana do Roccana amorosamente me incluiu em sua lista de amigos para quem pede 12 significativas palavras. As minhas, Aninha, são essas:

Carinho
Serenidade
Discernimento
Leveza
Dedicação
Experiência
Sentimento
Imaginação
Comunicação
Equilíbrio
Solidariedade
Paz de espírito
(tá bom, não foi só uma palavra, mas diz muito para mim...)

São palavras, sentimentos, ações que espero para mim mas, antes de tudo, que espero de mim.
E as minhas queridas pessoas indicadas são a Vivien do "A Casa da Mãe Joana", o Felipe do "Liperama" e a Andréa do "In other worlds"

2008-02-22T16:20:00.004-03:00

Rosnava convencido sentindo-se o rei da selva quando se deu conta que, mesmo com todas as coelhinhas do mundo, ainda amava aquele rabo-de-cavalo.

Seguiu seu rastro feito cachorro mas ela, rápida como cobra sinuosa na areia, sumiu do alcance de seus olhos de águia.

E ele que antes lagarteava ao sol em uma vida besta agora esgueirava-se pelas paredes, frio, vigilante, trocando dias por noite ao piar suas lamúrias.

A encontrou tempos depois, linda, esguia e pintada ao lado de um conhecido pavão que, de peito estufado, exibia a gata como em uma importante competição de raças.

"Eu nem queria mais mesmo!" - ele disse, colando no rosto um sorriso de hiena. Voltou para casa em passos de tartaruga e com o rabo entre as pernas, zurrando ao vento palavras sem sentido. Burro.

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Now playing: Björk - Human Behavior
via FoxyTunes

AI, ADELAIDE!

2008-02-01T09:07:00.000-02:00

- Adelaide, passa a pipoca. A pipoca, Adelaide!

- Psiu! Quieta!

- Mas eu tô com fome!

- Dá logo essa pipoca prá menina, Adelaide.

- Peraí. Ai, como ele é lindo...

Adelaide, nossa heroína, é uma jovem decidida, curiosa e romântica. Do alto de seus incompletos 16 anos, seu maior sonho é sair de sua cidadezinha e viver uma vida de estrela de cinema, ao lado, é claro, de um ator incrivelmente famoso. Um desejo nada incomum na cabecinha fértil de uma jovem sonhadora.

Seu refúgio são as salas do Cine Marechal. Nelas, seu pensamento voa e ela se imagina vivendo todas as aventuras, curtindo todos os momentos românticos e de grande paixão, contracenando com astros e estrelas tão conhecidos e familiares, num mundo onde todos falam inglês, é claro, inclusive ela. Sua admiração pelo mundo do cinema é tão grande, que muitas vezes Adelaide confunde realidade e fantasia.

Suas melhores amigas são Neide e Cidinha, que dividem com Adelaide o gosto pela sétima arte, mas muito mais realistas e interessadas nos moçoilos da cidade mesmo.

- Ai, que tédio!

- Adelaide, pára de reclamar da vida, mulher.

- É, Adelaide. A vida aqui é tão boa, tranqüila...

- Esse é o problema: não acontece nada nessa porcaria de cidade! Ai, como eu queria que um grande astro viesse me buscar aqui, me tirar desse fim de mundo!

- Adelaide, Alegria não é uma cidade tão ruim assim de se viver.

- Alegria? Essa cidade é uma tristeza de dar dó!

- Ai, Adelaide!

Além disso, Cidinha e Neide partilham entre elas o gosto pela mais marcante paixão nacional: a televisão. Acesso às novelas, notícias, programas humorísticos, logo ali, na sala de suas casas, sem se preocupar em que roupa vestir para agradar os brotinhos. Só mesmo Adelaide ainda não se interessara pela “caixa mágica”, sempre pensando em seu grande amor da semana, ou da última sessão de cinema.

Adelaide é uma moça bonita mas de temperamento forte, como Catarina, de “A Megera Domada”. Ela quer escolher seu amor, não ser escolhida. Alguns já tentaram, mas ela não cede. Entremeando realidade e fantasia, ela vai levando sua vida até que um dia um grande astro a leve dali. Sua persistência em seu desejo é tão intensa, que Adelaide humilha o pobre do aprendiz de padeiro Pereirinha, filho do senhor Pereira. O triste rapaz a segue por todos os lugares, suplicando um olhar, um gesto, uma palavrinha, e nada. Ao seu lado, Adelaide imagina uma vida inteira atrás do balcão, com seus filhos se tornando padeiros, seus netos...

Adelaide preocupa a mãe, Dona Nair. Mal come, vive suspirando pelos cantos. Toda semana, um nome de homem diferente: Guilhermo Alejandro, Felipe Anselmo, Mateus Ventura, Lourenço Aguiar... e sempre apaixonada por todos. Mal come. Diz que se alimenta com o seu amor...

- Menina, amor só enche barriga quando a moça engravida. O que você andou aprontando, Adelaide?

- Ai, Dona Nair!

Sua mãe faz o que pode para conter as loucuras da filha. Vive ajoelhada em frente ao seu altar para Santa Rita de Cássia, com seu terço na mão, pedindo paz e juízo para a filha desvairada:

- Ai, minha Santa Rita de Cássia, ajude a Adelaide! Faça com que ela crie juízo, que esqueça de uma vez por todas essa história de cinema e arrume logo um bom namorado para fazer um bom casamento. Tô vendo que ela vai ficar é solteirona e pra titia, que Silene tá é cuidando da vida dela.

Adelaide, em seu quarto, também reza para sua Santa Rita, mas não aquela mesma de sua mãe:

- Ai, minha Santa Rita, minha Santa Ritinha. Minha Santa Rita Hayworth, faça com que meu príncipe encantado de Hollywood venha logo me buscar, para o meu casamento dos sonhos. Não quero ficar solteirona! Ah, e me faça ficar poderosa como a senhora em “Gilda”, por favor. Amém.

Adelaide possui excepcional talento para copiar os figurinos de suas musas inspiradoras. Vira noites debruçada sobre a máquina, cosendo, procurando o que fazer naquele lugar, o que acaba lhe dando uma boa idéia: já que possui energia e tempo de sobra, além de ser boa em copiar vestidos, por que não costurar para fora? Como diria sua mãe, “distrai a cachola de besteira, e também vai te dar um dinheirinho”.

E assim Adelaide seguiu levando sua vidinha. Foi com orgulho que viu seu trabalho ser requisitado por todas as senhoras de Alegria, tornando seu mínimo espaço de produção no “Ateliê Adelaide – costuras de classe”. Costurava dia e noite e ainda com três ajudantes, pois sozinha não dava mais conta. Mal via Neide e Cidinha, que namoraram, desmancharam, namoraram, até noivarem e se casar, deixando a cidade muito antes de Adelaide, que já se aproximava dos 30. Neide se tornou professora na capital e vizinha de Cidinha, que perseguiu seu sonho e se tornou garota-propaganda na televisão. Vendia de tudo, mas o que mais gostava era de anunciar produtos alimentícios.

A mais nova e, por incrível que pareça, duradoura paixão de Adelaide era Leandro Villar, astro do cinema paulista, protagonista de fitas badaladas como “Sem fronteiras para amar” ou “Colinas da Paixão”, um tipão. Sua mais recente produção, “Amor do interior” procurava um local ainda bucólico para as filmagens, e anunciaram justamente gravar em Alegria alguns trechos. Como Adelaide amava sua cidade!

A praça principal estava escura de tanta gente, fios e equipamentos. Adelaide tenta daqui, se estica dali, e consegue ver o que acredita ser o pescoço de Leandro Villar, o mais perto que já chegara de um astro de cinema. Esperará atentamente que acabem para correr e lhe falar qualquer coisa, se não estiver emocionada para tanto.

Mas aquele dia passava devagar. Horas e horas onde cenas se estendiam, sem Adelaide entender. Quantas vezes repetiam o mesmo trecho, arrastando a câmera, e de novo, e mais uma vez. Nunca havia imaginado que ver uma produção assim, de perto, seria tão... chato. Cansou. Precisava ir ao banheiro.

Adelaide sai correndo por entre a multidão, quando tropeça em um dos muitos fios, ou pés, não se recorda. Só sabe que tropeçou, caiu e bateu a cabeça, o que comprova a fina cicatriz que ficou depois. Acordou com o céu escuro sobre si, de pessoas amontoadas, curiosas. Entre elas, segurando sua mão, Leandro Villar. Só podia estar vendo coisas.

- Me deixem passar, é minha filhinha, Adelaide! - gritava Dona Nair.

- Eu estou bem, estou até vendo estrelas – respondeu uma atordoada Adelaide.

- Calma, minha pequena. Você sofreu um pequeno acidente, mas está bem. Eu a levarei para casa, daremos uma pausa – disse Leandro Villar, voz suave, com todo o charme que ela via na sala escura do cinema.

- Isso, mãe, ele me levará daqui, eu falei...

- Moço, vamos logo, ela tá delirando!

- Se eu estiver delirando, por favor, não me acordem!

Adelaide voltou para casa nos braços de Leandro Villar, super astro, seu astro, o grande amor de uma vida. No caminho já se imagina entrando na mansão deles, recém-casados, os três filhos lindos e bem cuidados, as festas que iriam, a vida que levaria...

Leandro Villar limpa com cuidado o machucado em sua testa, ali, tão perto dela.... Aqueles olhos! Sempre lhe denotavam algo familiar, mas assim, tão próximo, a suspeita crescia, urgia, gritava:

- Perei... Pereirinha?

- Eu.

- Você é Leandro Villar?

- Leandro Villar sou eu, sim.

- Mas por quê?

- A garota por quem eu fui apaixonado era louca por astros de cinema. Um dia, um amigo de um amigo precisava de um figurante para uma produção, eu me ofereci, fui muito bem, e aqui estou.

- Por que Leandro Villar?

- Antonio Afonso Ramos Pereira não é nome de ator famoso, não acha?

Leandro Villar, Pereirinha, pega as mãos de Adelaide.

ADELAIDE
E a garota?

PEREIRINHA
(irônico) O que tem ela?

ADELAIDE
(num muxoxo) Não é mais apaixonado por ela?

PEREIRINHA
Não.

ADELAIDE
Ah, que pena.

Adelaide vira o rosto para esconder as lágrimas. Pereirinha pega seu queixo e a faz olhar para ele.

PEREIRINHA
Hoje ela é uma linda mulher, e eu a amo.

ADELAIDE
Oh, Pereirinha!

Pereirinha e Adelaide beijam-se apaixonadamente.

PEREIRINHA
Ai, Adelaide!

CORTA PARA:

INTERIOR – IGREJA - DIA

Adelaide e Pereirinha no altar, igreja cheia, com Cidinha e Neide como Madrinhas e Dona Nair chorando copiosamente.

ADELAIDE (falando para a câmera) Eu não disse que ainda me casaria com um astro de cinema?

NEIDE E CIDINHA (suspirando)
Ai, Adelaide!

FIM

FADE OUT

DIRETOR (OFF)
Corta! A cena ficou ótima, podemos ir para casa, pessoal!

CRÉDITOS FINAIS

Acho que assisto a filmes demais...

2008-01-30T21:51:00.000-02:00

91% Movie Freak

TV Reviews

"Andar com fé eu vou"

2008-01-25T10:53:00.001-02:00

Otacílio dizia-se “sem sorte”. Sim, sem sorte, pois todos sabem que dizer-se azarado, dá azar.

Não passava debaixo de escada, corria de gato preto, não mantinha espelhos com medo de quebrá-los e ganhar, assim, sete anos de... você sabe.
Evitava o número 13, levantar com pé esquerdo e praga de mãe, mesmo quando vem da dos outros.

Usava, espalhados pelo corpo, figa, patuá, medalhinha do Anjo da Guarda, retratinho de Nossa Senhora, fitinha do Senhor do Bonfim, trevo de quatro folhas, cabelinho de criança batizada no dia de Natal, ramo de arruda e pé de coelho. Esse último, desistiu de carregar. Se desse mesmo certo, teria salvo o pobre do coelho que guardava quatro.

Nada adiantava, a maré não virava ao seu favor. Perdera o emprego e, junto com o fim do dinheiro, a esposa e os dois filhos. Ameaçava ser preso por não ter como pagar a pensão alimentícia e nem a pensão da Dona Cota, onde vive e mal paga com os bicos que faz.

Os amigos e parentes se afastaram. Quem queria ao lado um imã ambulante de má sorte?

Quando Otacílio conseguia agendar uma entrevista de emprego, acordava atrasado, tinha o salto do sapato quebrado e o ônibus rebocado. Conseguia convencer uma garota a um encontro? A calça rasgava e a única camisa em bom estado ganhava um banho de espaguete.

Otacílio bem que se esforçava, coitado. Ano Novo era o primeiro a pular as 7 ondas, pedindo focas aos santos e orixás, sem distinção. Toda ajuda é bem-vinda para quem está na mão. Corria para casa, subindo a escada comendo uva e romã, tomando cuidado para não derrubar o vinho tinto com 3 grãos de arroz na camisa branca nova, comprada em prestações.

E tudo continuava na mesma, até a virada do último ano. Chateado, resolveu jogar fora todos os seus amuletos. Sentiu-se bem, com pelo menos 2 quilos mais leve. De camiseta vermelha desbotada, bermudão e chinelo de dedo, acompanhou os fogos pela TV, para espanto dos outros moradores.

E seguiu assim a vida. Meses depois o encontrei num shopping center, fazendo compras ao lado de uma bela morena. Admirado com a mudança, quis saber das boas novas, que não eram só boas, eram ótimas: Otacílio recebera de herança uma gorda quantia, deixada por uma tia avó que vivia distante, chegada a sua falecida mãe. No aeroporto, indo para a pequena cidade de sua afastada parenta, reencontrou Irene, namorada dos tempos de colégio, recém-divorciada e bem de vida.

Um amor antigo, uma herança ligada ao passado. O atual racional Otacílio não acredita mais em amuletos e superstições, preferindo levar a vida de uma forma mais tranqüila. Mas toda virada de ano passa de bermudão, chinelo de dedo e a velha e desbotada camiseta vermelha. Só por garantia.

2008-01-15T12:23:00.000-02:00

MINHA VIDA É A SUA NOVELA

O elevador era panorâmico mas ela não conseguia apreciar a vista, o que restava do sol a lamber os edifícios – por falta de vontade, talvez, ou pelas lágrimas que encharcavam as carnudas bochechas e desenhavam veios coloridos na maquiagem que se desfazia.

Ela ainda sentia no dedo o calor da aliança recém-arrancada, última evidência dos sonhos desfeitos, daquele amor de telenovela.

Mas apesar dos clichês,
sua vida não era uma obra de ficção.

...

- Pois não, o senhor já pediu?
- Não, cara, ainda tô pensando. Escuta, aquele prato ali da outra mesa parece gostoso. (...) Moça? Com licença?
- Oi?!?
- Desculpa, mas que prato é esse que pediu? Parece bom.
- E é: strogonoff de frango, batatas com gergelim e arroz com ervas.
- Escolhido: será esse. Um igual, por favor.
- Pois não.

- Você quer experimentar?
- Posso?
- Tudo bem.
- Com licença... Humm, hummm. Muito bom. Obrigada.
- De nada.(...) Posso te perguntar uma coisa?
- Claro, somos íntimos agora, até comi do seu prato!
- (...) É o seu rosto. Você não me é estranho.
- Prazer, Lucas. Lucas Santa Helena.
- O Doutor Alberto da novela das 7, mas é claro!
- Entre outras coisas. Só que eu ainda não descobri o mais importante.
- O quê?
- O seu nome.
- Que cabeça a minha!!! Ana.
- Então, Ana, você gosta de Strogonoff, de jantar sozinha, e quando sorri ganha duas charmosas covinhas? Acho que isso já é suficiente pra mim.
- Suficiente pra quê?
- Pra que eu aceite seu pedido e me case com você.
- Você vai se casar comigo?
- Vou, já disse que aceito o seu pedido! Olha elas aí, são dessas covinhas que eu tô falando!

...

Tudo parecia tão perfeito. Lucas era o homem dos sonhos de Ana: inteligente, charmoso, engraçado. Mas Ana dera o azar de ser uma moça simples, de gosto simples, no meio do processo da criação de um mito.

O namoro em segredo não durou muito - o assessor de Lucas se encarregou de logo dividir a novidade. E toda a exposição que trazia o sucesso do amado lhe incomodava mais a cada dia: um simples passo seu até a rua garantia fotos de primeira página sobre qualquer coisa que estivesse fazendo – cortando os cabelos, pondo o lixo na rua, jantando com amigas.

Suas amigas, elas também mudaram. Antes eram poucas – raras, essa é a verdade; agora amigas de infância perdidas no tempo reencontram seus passos, seu endereço, seu perfil no Orkut. Retomam conversas esquecidas e adiadas com o frescor de algo deixado no ar, ali, agorinha, e que a distância e o isolamento não apagariam por nada.

De todos Ana sentia poder só contar com a amiga Raquel. Estudavam na mesma universidade, cresceram vizinhas de porta, as mães trabalhavam juntas. Raquel lhe ouvia, aconselhava, mas ainda assim o desconforto de Ana não diminuía.

As coisas realmente se complicaram quando começaram a pipocar notas dos encontros entre Ana e Lucas com fotos e detalhes íntimos, coisas que só eles saberiam. Ela sabe que não foi, Lucas jura também não; dali um tempo de novo, mesma coisa, mas como?

O namoro estremece um pouco com o crescendo da desconfiança, mas Ana sabe que ser namorada de celebridade não lhe virara a cabeça. Ao menos, a sua não: a mãe dava entrevistas na televisão, expondo suas fotos de infância; seu irmão descobrira recentemente um bem oculto talento artístico, e já confirmara inscrição para o próximo BBB e já abusava do manjadíssimo “você sabe com quem você tá falando?”.

Ela tentava levar sua vida como sempre levara, fazendo as mesmas coisas, seguindo os mesmo caminhos. Ainda insistia em fazer o trajeto trabalho-casa de ônibus, mesmo quando Lucas lhe disponibilizava seu carro e motorista – luxo pequeno, como ele gostava de dizer.

Seu pensamento discorria entre tantas novas informações que custou perceber o insistente olhar de duas senhoras nos bancos em frente ao seu:

- Ana, querida, tudo bem? Vem cá, me mata uma curiosidade: como é namorar o Doutor Alberto?
- Na verdade, eu namoro o ator que o faz.
- E não é a mesma coisa?
- Não, não é não.
- Deixa ela falar, Dirce!! Conta pra gente: o Doutor Alberto beija bem?
- Com licença, eu preciso descer, me desculpem, com licença, com licença.
- Toda.
- Tchau.
(...)
- Ela parece mais magra pela TV.
- Menina, também achei. (...) Orgulhosa, né?

Ana salta do ônibus, desorientada. Sua anteriormente pacífica vida de pernas para o ar, tudo por causa de um jantar dividido, um sorriso cercado de covinhas e um sim a uma pergunta que nem fora realmente feita, mas que urgia resposta.

Sem saber o que fazer, sem conseguir pensar, Ana liga para Raquel, derramando palavras e frases sem sentido. Raquel pede que se acalme, que fosse até ela, veriam juntas o que seria possível ser feito. Chegando ao trabalho de Raquel, Ana descobriu que mesmo sua melhor amiga não poderia lhe trazer conforto: esta lhe mostra a última edição de uma revista de fofocas recheada com fotos íntimas dela com Lucas. Foi o cúmulo do absurdo, a gota d’água. Ana não acredita que Lucas possa ter feito aquilo, logo agora que havia lhe pedido em casamento e seu anel... seu anel era tão lindo.

Ana larga o anel na mesa de Raquel e sai, desbaratada.

...

Ana saíra tão confusa que nem percebera a chegada de Lucas, revista amassada na mão, fincando o pé a cada passo.

Ele a vê saindo e, mesmo sem lhe falar, tem a certeza da traição da namorada.

...

Lucas fora até a redação da revista a pedido de Raquel. Ela sabia que era a possibilidade de Lucas pegar Ana ali, um flagrante, entregando fotos para a amiga jornalista. Não foi assim que aconteceu, mas assim que Lucas viu. Ele precisava ver o anel para confirmar a traição de Ana, e necessitaria de consolo e um ombro amigo.

E foi consolado por Raquel, que lhe mostrou várias fotos - tirada por ela mesma -, seguindo o casal. Lhe mostrou o anel. "Eu não queria te contar assim, mas foi a própria Ana quem planejou tudo", dizia, solícita ao amparar Lucas em sua dor.

Lucas sem saber mais em quem acreditar, aceita a versão de tão disposta amiga.
Raquel ganha Lucas e notoriedade. Programou o casamento para um mês antes da sua estréia como apresentadora e alguns meses depois da sua primeira capa oficial de revista, onde revelaria os "atributos que enlouqueceram o ator Lucas Santa Helena".

Ana não assiste mais televisão.

“A dor da gente não sai no jornal”
Chico Buarque (“Notícia de Jornal”)

"Hoje parece que as pessoas querem saber mais sobre quem (um famoso) namorou, casou ou divorciou do que das coisas que acontecem no mundo. É ridículo. Você sabe por que isso acontece? Porque as pessoas têm medo de olhar para dentro delas mesmas. Preferem viver a vida das outras pessoas. Elas não estão despertas para o mundo, para as suas vidas. São como zumbis"

Gisele Bündchen,
em entrevista ao jornal Folha de São Paulo.

"YA NO LA QUIERO, ES CIERTO, PELO TALVEZ LA QUIERO"*

2008-01-08T17:57:00.000-02:00

Quarenta anos se passaram entre ontem e hoje. Há quatro décadas que não via este rosto, mas parece que foi ontem que tomamos nossa última xícara de chá juntos, na saudosa, elegante e glamourosa Barão de Itapetininga.

Ela me olha com carinho enquanto escolhe uma mesa no canto do restaurante, o seu predileto. Seus olhos estão ligeiramente cansados mas ainda de um azul profundo, onde me perdia nas nossas infindáveis noites de amor.

Era também recém-chegada na cidade, como eu, que vinha do interior. Ela imigrara da Europa em busca da paz e do trabalho que já não mais encontrava em sua terra. Vindos de extremos, fomos nos encontrar na cidade-coração do país, cheios de desejos e esperanças, de vontade e temeridade. E São Paulo nos acolheu, de braços e peito abertos.

Nos conhecemos enquanto caminhávamos pelo Viaduto do Chá, onde caminhamos agora. Paramos no mesmo local de nosso primeiro beijo, em frente ao Edifício Conde Prates, quando fitei profundamente seus olhos, e me apaixonei.

Silencioso, ouvia seus passos. Mesmo depois de tanto tempo, nem que tentasse confundiria os sons de seus passos com os de outros. Estavam marcados para sempre em meu coração.

Ela sorri. Hoje, seu português perfeito, nem de longe lembra o forte sotaque alemão que me pedia para traduzir as palavras de Neruda na apresentação no Pacaembú: "Ya no la quiero, es cierto, pero talvez la quiero"*. Me lembro bem que sorria. Sorria muito.

Mas por que nos separamos? Por cenas sem motivo, ou por qualquer motivo. Nervos. O que hoje seria comumente chamado de stress foi a causa de nossa separação, em plena Avenida Paulista. Um adeus, sem maior explicação.

Hoje vejo o arrependimento em seus olhos, após tantos anos de escolhas, após anos daquela escolha. Mas agora quem dá as costas a seu olhar de esperança em um recomeço, à uma reescritura de nossa história, sem remorsos ou dúvidas sou eu, voltando para aquela que acompanhou toda nossa história de amor, mas que nunca, em nenhum momento, me abandonou: minha querida São Paulo, que me acolheu e me amou.

* "Poema No. 20" de Pablo Neruda

FOTO: Raul Touzon

____________

Lembro que escrevi esse texto para um concurso do Estadão para o aniversário de São Paulo. Nunca mandei. Estava em uma fase onde deixava espaço demais para as pessoas me atingirem, suas ofensas me atingirem. Pessoas que nunca provaram serem boas profissionais, e com o tempo também mostraram não serem boas pessoas. O tempo conserta as coisas, e muitas máscaras caem. Por outro lado, aprendi a dar o real valor para aquelas que realmente importam. E vamos em frente!

Filosofando...

2007-12-26T17:00:00.001-02:00

Boas Festas!

2007-12-24T10:11:00.000-02:00

Desejo para vocês tudo o que eu desejo para mim!

Remédio

2007-12-19T18:42:00.000-02:00

Algumas pessoas a gente ainda não conhece mas, por algum motivo, parecem íntimas, não é assim que acontece?

Bom, a pessoal que inspirou esse post não faz idéia de quem seja essa que vos escreve (ainda) mas fez e ainda faz uma diferença enorme, colossal, em minha vida. Desde que comecei os tratamentos para a depressão - antes deles, até - eu procurava alternativas para levantar o astral sem precisar me apoiar em medicações.

Escrevendo um conto - que acabou virando um roteiro - uma das personagens cresceu inspirada nesse homem. E terminei o roteiro com a seguinte observação: o quero como o senhor Morales de qualquer jeito!

Ele é cantor, ator, já com anos de estrada na bagagem. Divertido, charmoso, adorado por uns, odiado por outros, e muitos ainda o adoram às escondidas, assim como eu fazia.

Hoje, tentando apoiar uma grande amiga, receitei para ela esse potente antidepressivo. Não tem como ouvi-lo e não começar balançando a cabeça, batendo o pezinho, tentar acompanhar uma música. Ou cantar inteira, fala a verdade!

O remédio pode ser encontrado na seguinte embalagem:

Sem excessos não possui contra-indicação mas, se for se exceder,

me chama!

COISAS QUE O CORAÇÃO SABE DE COR

2007-12-18T13:43:00.000-02:00

Mais um dia de faxina. Cordélia separa o lixo e nele despeja fotos, cartas, discos, lembranças, e os cacos de seu coração partido.

Apostara todas as suas fichas em um homem antes gentil, amoroso, companheiro. Passou a dormir sozinha, grossas lágrimas esquentando o travesseiro.

Se indagava onde errara, o que dissera, o que não perguntara, questões que sabia de cor. Jurara não se envolver, se apaixonar. Mais uma vez se doara, inteira, entregue.

Cordélia se fechou em sua tristeza, em seu mundo sem cor. Enfiou a cabeça no trabalho, mas ao fim de um mês pediu demissão. Faltava amor ao que fazia.

Seu caminhar, esperançoso e confiante, tornara-se tímido, acanhado, inexpressivo. Procurava não chamar a atenção, mantendo no rosto a máscara mais comum do mundo.

Mas mesmo sem intenção, sem querer, Cordélia chamara a atenção de Luiz Gustavo. A apatia da moça lhe inspirava compaixão e vontade de conhecer a mulher que se escondia sob a capa de melancolia. E, sem saber o que fazer, lhe sorriu. Um sorriso que incomodou Cordélia.

E Luiz Gustavo continuava a sorrir. Na entrada do prédio, lanchonete, supermercado. Na barraca de frutas, posto médico, biblioteca. Cordélia não entendia o motivo dele sempre lhe sorrir, e como ele sorria!

Sabia que o rapaz a intrigava. Sonhava com suas covinhas, seus profundos olhos negros, seu olhar impaciente, à espera. “Esperando o quê?”, a moça se indagava.

Cordélia sentiu seu peito doer. Maltratado e sofrido, Cordélia esquecera de seu pobre coração, que ansiava por voltar a pulsar, bater com vontade.

“Não, isso não é amor. É hora de largar o cigarro”. E marcou um checkup para tranqüilizar o coração iludido. Pela primeira vez na vida queria uma justificativa em um mal físico, não uma comoção adolescente por causa de um sorriso.

Um sorriso. Já se enganara com tantos outros antes, não poderia ser aquele o certo. No máximo o homem por trás daquele riso delicado a julgara fácil, carente. Como todos os outros.

Os exames lhe viram do avesso. Nada.

“Mais saudável do que eu”, brincara um dos médicos.

“Seu coração está muito bom”, disse a voz entrando na sala onde ela aguardava. “Coração de menina. Ainda procurando um grande amor na vida?”.

Colérica, indignada, Cordélia quis o pescoço daquele médico que lhe falava assim, pelas costas, de seus próprios sentimentos e...

E antes de dizer alguma coisa, Cordélia se calou.

“Não se preocupe. Seu coração está em boas mãos”, disse Luiz Gustavo, sorrindo.

Doutor Luiz Gustavo. O misterioso dono do sorriso instigante, o estranho a quem Cordélia entregou seu coração, que sabia como ele pulsava, em qual ritmo, e agora por quem ele batia.

Cordélia corou, respirou fundo. Identificou o sentimento: era amor mesmo. O que poderia fazer? Afinal de contas, quem um dia entenderia mais daquele sofrido coraçãozinho, do que seu cardiologista?

Para rever

2007-12-04T09:03:00.000-02:00

Contos, Diálogos ao vento, Inspirações, Haicais, Benzadeus, Livros, Saudade, Blogagem coletiva, Lágrimas Lavadas visita e recomenda, Microcontos

1º de Dezembro - Dia Mundial de Luta Contra a Aids

2007-12-01T13:32:00.000-02:00

"Ao contrário de outras datas, não há o que comemorar,

é um dia de luta, denúncia e reflexão.

(...) A Aids ainda não é uma questão superada.

É preciso combater a visão equivocada de que

a epidemia está controlada.

Ainda não é fácil viver com o HIV e a Aids".

Marcio Villard

Presidente do Grupo Pela Vidda/RJ

Papo sério

2007-11-24T02:02:00.001-02:00

Começar esse post foi difícil, mas com o passar dos minutos a vontade de escrevê-lo cresceu.

Queria dar uma justificativa para o meu afastamento do blog, para todos os incríveis companheiros de leitura que conquistei desde que o “Lágrimas” nasceu, e fui percebendo que precisava me justificar também para amigos próximos e, principalmente, para mim.

Não foi só daqui que me afastei. Ultimamente estive afastada de tudo. Perdi oportunidades, festas, até amigos, que entenderam falta de interesse ou carinho.

Sempre fui uma pessoa tímida. Desde pequena a principal característica era um livro nas mãos, óculos no nariz e silêncio. Nunca me senti sozinha assim, mesmo sabendo que precisava interagir mais com as outras crianças. E olha que eu brinquei muito de ”Rouba Bandeira”, “Taco”, “Queimada”, cheguei a montar um grupo feminino cover do “New Kids on the Block” (é ridículo, eu sei!), e comecei a “interagir” cedo com... rapazes. Uma garota normal.

Mas sempre carregava nas tintas da melancolia. Como parecia ser um traço da minha personalidade e não me atrapalhava em excesso, segui assim. Com o passar do tempo e a soma de fatores sérios como constantes crises de enxaqueca, me parecia mais do que normal me resguardar, preferir a tranqüilidade, admirar o silêncio. Aproveitei bem minha adolescência, poderia entrar na idade adulta mais calma, sem arrependimentos por algo que não tenha feito.

Mas as crises de enxaqueca aumentaram, e com elas a quantidade de nomes de remédios e médicos. Junto aos Machado, Woolf, Calvino, as bulas eram lidas com minúncia – pesquisadas, perguntadas, contestadas. E com a troca de remédios que ajudavam pouco – ou que atrapalhavam outro tanto – novos sintomas foram aparecendo: tristeza constante, falta de energia, irritação, insônia ou excesso de sono.

Aí para quem passa também por isso tudo vira uma bola de neve com você dentro, sem saber onde começa e termina alguma coisa: a auto-estima vai para o pé, fica difícil se concentrar ou tomar decisões, e o sentimento de falta de esperança cresce – não só ele, a gente também, pois o desconto na comida faz com que o peso aumente, diminuindo mais ainda a auto-estima, perdendo a esperança e...

Pois é.

De lá para cá já procurei inúmeros médicos, tomei fórmulas, remédios, tive crises de enxaqueca, de pânico, até crise por ter crises.

Aí começo a ouvir falar bastante sobre DEPRESSÃO. “Fulano tem depressão e não sai da cama”, “Sicrano se matou por causa da depressão”.

Putz. Será que é isso o que eu tenho?

Pesquisando, descobri que, segundo o DSM-IV - Diagnostic and Statistical Manual of Mental Disorders (4ª edição), existem alguns critérios para se diagnosticar uma depressão. Criaram uma tabela e dela, cinco ou mais dos sintomas relacionados devem estar presentes. Dentre eles, um é obrigatório: estado deprimido ou falta de motivação para as tarefas diárias, há pelo menos duas semanas – detalhe: eu falo de ANOS. Os sintomas são:

- Estado deprimido: sentir-se deprimido a maior parte do tempo;
- Anedônia: interesse diminuído ou perda de prazer para realizar as atividades de rotina;
- Sensação de inutilidade ou culpa excessiva;
- Dificuldade de concentração: habilidade freqüentemente diminuída para pensar e concentrar-se;
- Fadiga ou perda de energia;
- Distúrbios do sono: insônia ou hipersônia praticamente diárias;
- Problemas psicomotores: agitação ou retardo psicomotor;
- Perda ou ganho significativo de peso, na ausência de regime alimentar;
- Idéias recorrentes de morte ou suicídio.

De acordo com o número de itens respondidos afirmativamente, o estado depressivo pode ser classificado em três grupos;
1) Depressão menor: 2 a 4 sintomas por duas ou mais semanas, incluindo estado deprimido ou anedônia;
2) Distimia: 3ou 4 sintomas, incluindo estado deprimido, durante dois anos, no mínimo;
3) Depressão maior: 5 ou mais sintomas por duas semanas ou mais, incluindo estado deprimido ou anedônia.

Alguns fatores de risco para depressão:
- História familiar de depressão
- Sexo feminino (pois é)
- Idade mais avançada
- Episódios anteriores de depressão
- Parto recente
- Acontecimentos estressantes
- Dependência de droga

E ainda a disfunção neuroquímica, muito provavelmente uma disfunção do sistema serotonérgico:

“A depressão é uma patologia que atinge os mediadores bioquímicos que agem na condução dos estímulos através dos neurônios que possuem prolongamentos que não se tocam. Entre um e outro, há um espaço livre chamado sinapse absolutamente fundamental para a troca de substâncias químicas, íons e correntes elétricas. Essas substâncias trocadas na transmissão do impulso entre os neurônios, os neurotransmissores, vão modular a passagem do estímulo representado por sinais elétricos.
Na depressão, há um comprometimento dos neurotransmissores responsáveis pelo funcionamento normal do cérebro.”

Desde então, e com base nos diagnósticos feitos pelos Psiquiatras, oscilo entre a Distimia e a Depressão Maior. Bom, não importa como é chamada, ainda assim é um problemão.

O pior é que o sentimento de inadequação e desconforto agigantam, me fazendo perder prazer ou interesse por coisas que me davam tesão de fazer, ver, conhecer. Me isolei socialmente, querendo só ficar em casa, sem receber visitas ou atender ao telefone nas minhas piores fases. Por isso devo desculpas a alguns amigos, ex-namorados e pessoas pelas quais tenho a maior consideração do mundo, por deixá-los na mão em alguns momentos. No dia do meu último aniversário um grande e fenomenal amigo me ligou me parabenizando, e nós combinamos de nos encontrar no evento de Cinema que estava rolando por aqui. Eu não fui. Não tive coragem. Congelei. O deixei me esperando sem entender o que aconteceu, enquanto eu não havia nem saído de casa. Fiquei com medo. De me expor, de ficar chata, sei lá. Fugi.

Depressão não é só tristeza.

É uma doença, recorrente, que precisa de tratamento. Não desculpa as ações ou a falta delas, mas explica muita coisa. Eu tenho a imensa sorte de contar com amigos que não desistem de mim, por algum estranho motivo. Me cutucam, me ligam para um oi, me mandam mensagens de carinho. Tem muita gente boa por aí, e por aqui.

Acredito também que dei sorte com meu atual Psiquiatra. Tanto as conversas com ele quanto a medicação, surtem efeitos positivos. Eu sei que o processo é longo, a doença é recorrente, e virou assunto deste post para, se possível, ajudar alguém a procurar ajuda. Procure um Psiquiatra de confiança – se não concordou com o diagnóstico, troque. Fique em contato com os seus sentimentos para entender como as coisas acontecem de seu modo particular, pois cada caso é um caso. Busque grupos anônimos específicos espalhados pelo país, encontre pessoas que passam pelo mesmo problema, faz uma diferença enorme.

Para os amigos, estou bem.
Para os inimigos, que por algum motivo não querem me ver numa boa, azar o de vocês: eu estou bem.

Beijo grande.

Alguns links:

http://www.abcdasaude.com.br/artigo.php?137

http://www.tj.sc.gov.br/institucional/diretorias/ds/enfermagem/dicas/depressao.htm

http://www.portalnatural.com.br/mostramateria.asp?codigodamateria=27

http://www.neuroticosanonimos.org.br/

2007-11-22T16:40:00.001-02:00

Já estamos de volta, e operando normalmente!

Agradecemos a compreensão,

e a preferência!

“DO FIM ATÉ O COMEÇO”

2007-04-20T20:25:00.000-03:00

horácio podia ter muitos defeitos, mas nem sempre fora um rapaz sem ambição, acomodado. Sonhara estudar Biologia, mas as escolhas que precisou fazer na vida o tornaram motorista de ônibus.

Todos os dias o mesmo trajeto, repetidas vezes, sobe gente, desce gente, “ô menino, pode pular a catraca não”, salário miserável no fim do mês, todo dia mais do mesmo. horácio se sentia sozinho, perdido, e já não sonhava mais em estudar: queria era moça boa para casar e ter filhos, muitos deles.

Mas seu trabalho não facilitava o contato com mulheres, as várias que iam e vinham em seu ônibus, algumas por todos os dias. A plaquinha de “Proibido falar com o motorista” lembrava a importância de manter sua atenção no trânsito, e o máximo que podia fazer era responder aos cumprimentos, devolver o troco, desejar bom-dia.

Em seu caminho, horácio quase sempre parava em um grande ponto de ônibus que tinha ao lado uma barraquinha de doces. Nela inara, uma senhora queimada pelo sol e com cara de poucos amigos batalhava o sustento da família. horácio aproveitava o entra e sai de pessoas e trocava dinheiro, jogava algumas palavras fora e comprava chicletes de hortelã – para manter o hálito fresco.

Chegava em casa cansado, e sonhava; algumas vezes tinha pesadelos, onde corria perseguido por um ônibus, e por mais que dobrasse diferentes esquinas, dava sempre na mesma rua. Acordava assustado, encharcado, procurando se convencer de que tinha sorte em garantir o dinheiro para o aluguel e o plano de saúde de dona vânia, sua mãe.

É dia de folga, e horácio resolve dar um passeio pela cidade. Com seu percurso já registrado pelo cérebro nem percebera que, mesmo caminhando, repetia o trajeto de seu ônibus. Já que estava por ali, passaria na banca de inara para um “oi” e alguns chicletes.

Para sua surpresa, inara não estava lá. Em seu lugar na barraquinha de doces, uma moça jovem, nem bonita de todo, muito menos feia, escondendo-se atrás de um catálogo da Avon.

horácio infla o peito, ajeita a postura, e puxa conversa enquanto escolhe algumas balas. Três pacotes de doces e um refrigerante depois, horácio saboreava o nome recém-conhecido: Madalena. Leninha, para a mãe inara e os irmãos celso e edivan, Lena para os amigos. horácio poderia se considerar um? Sim, e assim fez.

Lena enrolava um cacho de cabelo com o dedo quando lhe perguntou o que fazia. horácio hesitou, mas respondeu, e foi se empolgando quando a pequena revelou querer muito aprender a dirigir e que achava muito bonito ser motorista de ônibus, tão útil para tantas pessoas.

Abobalhado, Horácio flutuava no caminho para casa. Dormiu um sono sem sonhos, tranqüilo. Acordou feliz. Não lhe atingiam mais a falta de educação das pessoas, o salário minguado, o caminho diário já tão conhecido. Só lhe importava imaginar que a vida lhe apontava um novo sentido, tendo nos braços de Madalena seu porto seguro, o ponto final. E o começo de tudo.

Voltamos a apresentar...

2007-03-28T07:18:00.001-03:00

Já de volta.

Pausa

2007-03-21T13:12:00.000-03:00

Caríssimos,

o blog entrará em um breve período de hibernação, pois ontem meu querido PC morreu. Sorte que tinha backup de tudo e mantenho os arquivos, mas até o conserto, as coisas andarão mais devagar. Estou numa Lan respondendo as importâncias e urgências e vou retornando na medida do possível.

Beijo procêis.

Para qualquer coisa, email.

AMIGO EM NOVO ENDEREÇO

2007-03-19T12:00:00.000-03:00

CONCURSO "ENCAIXE A FRASE" REVISTA PIAUÍ

2007-03-12T09:46:00.000-03:00

frase:

"Não vou tolerar esse tipo de agressão, ainda mais levando em conta que meu tio é ventríloquo"

Os textos aprovados pela redação são postados no site da revista. O melhor, impresso na próxima edição. Lembrando sempre de enviar o conto antes do dia 20, com até 3200 caracteres (espaços inclusos).

FALANDO PELOS COTOVELOS (DO BONECO)

- Não vou tolerar esse tipo de agressão, ainda mais levando em conta que meu tio é ventríloquo!
- Mas é o que eu estou dizendo, Jonas, o cara não tem coragem de se expressar e usa um bonequinho para dizer coisas que não pode dizer ele mesmo!
- Você é que não consegue enxergar a responsabilidade desse trabalho, Ana!
- Responsabilidade é sentar um boneco de pau no colo e sair metralhando besteiras, injúrias e tiras pseudo-engraçadas por todos os lados?
- Ele também fala sobre coisas úteis como criticar o estado atual do governo, os esquemas corruptos...
- Fazendo graça de coisas sérias, retalhando o mundo em piadas com as manchetes do Jornal Nacional? Me poupe, Jonas, que eu já cansei dessa conversa. Me dá a minha bolsa que eu vou embora!
(...)
- Ana? No show de ontem. Ele disse como achava você bonita.
- Foi?
- E como eu teria sorte em me casar com uma garota bacana e inteligente como você.
- Mesmo?
- Mas meu tio só faz metralhar besteiras, injúrias e tiras pseudo-engraçadas por todos os lados...
- Não, não é bem assim... Jonas! Jonas? Volta aqui, Jonas! Jonas, eu já te disse que até acho o boneco bonitinho? Jonas!

GUERRA & PAZ - Obsessão

2007-03-08T15:10:00.000-03:00

Só a paz e o silêncio o fazem ordenar o caos de seus pensamentos. Maurício tranca-se em seu pequeno e improvisado estúdio, longe de Fabiana, Betina, Maura, as constantes e ruidosas mulheres de sua vida, e preenche seu tempo pintando tantas outras.

Crítico ferrenho de si mesmo, Maurício não exibe suas telas já prontas, empilhando-as no closet estreito. Não por temer ser criticado por seu talento artístico (ou falta dele) mas pela escolha de seus temas. Não só imagens de mulheres, não somente mulheres quaisquer. Uma só mulher. E dela, seu detalhe mais saboroso e carregado de significado para nosso pintor suspirante: a nuca.

A nuca de Leila.

A obsessão é antiga. Foi com Leila o primeiro beijo, ansiado, oferecido e roubado na última fileira dos bancos da missa dominical. O segundo levou 1 semana - suas mulheres desde sempre já eram manhosas, manipuladoras - e lhe custou suas 3 mais queridas figurinhas, que nas mãos da nova dona logo foram parar no lixo - puro capricho.

Um tempo depois Leila não mais lhe quis. Nas missas, procurava sentar-se duas fileiras à frente, rígida, concentrada. O cabelo preso num alto rabo de cavalo exibia a alva nuca, perfeita, a que perseguiria Maurício pela vida adentro.

Leila o ignorava tão firmemente naqueles encontros de domingo que Maurício chegou a pensar que aqueles beijos lhe custaram muito caro e que, por castigo, havia perdido Leila para Deus.

A perdera mesmo para Luís Márcio, o chefe de classe da 4ª série e que, além da garota, ficara também com suas estimadas figurinhas.

O tempo os afastou de vez. Novas cidades, novos romances. Maurício conheceu outras garotas, namorou - e muito, encontrou a nossa Fabiana. Mas, por mais que se esforçasse em sossegar, havia sempre uma nuca que o tirava do sério, o desviava do caminho, o fazia perder o ônibus, o metrô.

Atrás daquela nuca cruzou bairros, a procurou no carnaval de Salvador, na estada em São Tomé, nas visitas ao Playcenter com o sobrinho. Buscava conforto, um acordo com o passado - e um tantinho de revanche. Ao mesmo tempo que esperava encontrá-la como em seus devaneios, a versão carnuda e amadurecida da dona dos grandes olhos e longos cabelos, no fundo preparava-se para o pior: que ela estivesse carnuda, amadurecida e feliz.

Ele pensa em desistir, mas não consegue. É mais forte do que ele, ou pelo menos até Fabiana descobrir o que ele realmente faz por horas trancado naquele quartinho. Enquanto isso, Maurício continua a caça à sua alva Moby Dick envolta em lembranças, desejos e mistério.

“QUEM TEM MEDO DO HOMEM DO SACO?”

2007-03-06T08:56:00.000-03:00

Ele caminhava devagar, tranqüilo, alheio aos xingamentos e gracinhas que sua passagem provocava. Todos os dias o mesmo percurso, o parquinho do fim da rua, onde abraçava ou mesmo subia em uma das árvores, e lá ficava horas falando sozinho. Arrastava de volta o corpo magro e frágil, quase transparente, levando sempre junto ao corpo um velho e puído saco, que nunca largava por nada.

Nós éramos crianças saudáveis, bagunceiras. Uma ocasião, curiosos, armamos uma travessura para lhe arrancar o volume, mas em vão: parecia guardar ali algo de valor maior que a própria vida. Ele me dava medo e me fascinava na mesma medida.

Por anos tentamos desvendar seu mistério. Chamado de “O Homem do Saco”, acabou mais conhecido e requisitado que o Bicho Papão, pelo menos aqui na cidade: “Menino, come logo essa comida, senão o Homem do Saco vem aqui pra te pegar!”, “Soube que o Homem do Saco adora comer criancinhas que não fazem a lição de casa. Daquelas que não tomam remédio, então, ele até lambe os beiços”. Era engraçado vermos nossos irmãos mais novos se escondendo dele, imaginando quantas crianças já escorregaram para dentro daquele saco.

Cresci mais um pouco, mudei, casei, tive um filho. Ralhando com ele durante o almoço me lembrei, depois de tanto tempo, de usar a velha “tática do medo”:

- Come, André, senão papai vai chamar o Homem do Saco!
- Então chama!, ele respondeu, desafiador e despenteado, do alto dos seus quatro anos.

(Criança acostumada com super-heróis japoneses e videogames não cai mesmo em qualquer coisa).

Passei o resto do dia pensando naquele homem. Onde estaria, se ainda andava pelas ruas. Quem era. Estranho como ainda é uma pessoa tão marcante em minha mente, e eu sequer soube seu nome ou ouvi sua voz.

Voltei ao meu antigo bairro, colégio. Ao meu passado. Revi velhos amigos, desafetos, amores. Cada um me fornecendo uma peça diferente para me levar àquele mito de infância.

E foi no Cemitério da Luz Divina que o conheci, um homem com nome e sobrenome: Leôncio José Gonçalves. Foi como se pudesse vê-lo de novo, do jeito que me lembrava dele: com seu velho e puído saco, que descobri cheio com suas lembranças e fotografias, medalhas e bilhetes, com o que de mais feliz e precioso quis guardar de sua vida, recordações divididas somente com as árvores do meu parquinho, guardiãs de seus segredos.

Cheguei em casa arrasado. Parecia que havia perdido não só a chance de ter conhecido personalidade tão rica, mas também a chave para o equilíbrio de todo o universo.

Abracei meu filho, desliguei a TV, e a partir daquele dia, todos os contos de ninar incluíam a presença de um senhor sereno e bondoso, que carregava em um saco histórias de toda uma vida.

* obra de Quint Buchholz

LEO INDIZÍVEL TAMBÉM EM NOVO ENDEREÇO

2007-02-24T13:21:00.000-02:00

Atualizem-se

PENSAR ENLOUQUECE AGORA EM NOVO ENDEREÇO

2007-02-23T11:13:00.000-02:00

Pessoal, o Inagaki estréia nova casa. Atualizem blogrolls, bookmarks, leitores de RSS,
e prestigiem o novo e muito bacana espaço do "Pensar enlouquece (Pense nisso)":

CONCURSO "ENCAIXE A FRASE" REVISTA PIAUÍ

2007-02-22T11:06:00.000-02:00

Quem acompanha o blog já leu esse conto aqui, mas estou re-postando hoje com modificações. Não gosto de adaptar textos para moldá-los aos concursos, mas nesse o fiz por duas razões: não tirava em nada a essência da versão anterior, e precisava mesmo de mais molho. E valeu como exercício, acrescentar novas linhas e depois lapidar para o espaço. Foi uma interessante experiência.

Após ler o conto do Biajoni sobre as angústias de Bob Dylan, dentro da proposta da Revista Piauí em criar um texto encaixando uma frase, me lembrei desse "Lágrimas lavadas", que achei já delineado para abrigar a frase solicitada, que neste mês foi:

"Mas Alice, eu já disse que não sou mitômano!"

Os textos aprovados pela redação são postados no site da revista. O melhor, será impresso na próxima edição (creio eu que seja na próxima). Quem perdeu esse pode aguardar os próximos, lembrando sempre de enviar o conto antes do dia 20, com até 3200 caracteres (espaços inclusos).

Aproveitem e prestigiem os já publicados no site. Dos sintéticos de tão curtos ao que quase estouram o limite exigido (o meu, no caso), surgiram os mais variados textos.

LÁGRIMAS LAVADAS

Casamento, Dois, Um. Juras, Cobranças. Casa, Filhos. Tempo. Vaidade. Alice precisa tirar férias da sua vida. Mas como mal podia parar para respirar, deu-se uma mísera tarde a se regalar no shopping, espairecer. De aspecto cansado e descuidado, sua auto-estima nada melhorou ante aquele desfile de mulheres lindas e saradas. E, com uma delas, perdido em curvas moldadas por cirurgiões e academias, o marido Evandro. E o cara-de-pau ainda fez de conta que não a viu.

- Deixa de ser boba, Alice. Quarta-feira, e eu bobeando com uma lôra no shopping?
- Eu não disse que era loira, Evandro.
- Disse.
- Não disse, não.
- (...) Bom: loira ou morena, não era eu.
- Era, Evandro. A mão que escorregava nos cabelos tingidos dela usava essa mesma pulseirinha que a Eva te deu e fez prometer não tirar. Eva. Nossa filha, tá lembrado?
- Tá bom. (...) Era eu. Mas era uma reunião, de negócios.
- Sei. E quais você anda fechando? Importação e exportação? Contou prá loira que já possui acordo com outro país?
- Você entendeu tudo errado, Alice...
- Quieto, Evandro! Chega. São doze anos, Evandro! Doze anos de mentiras!
- Eu não tô mentindo, Alice. Olha, eu juro por...
- Se jurar por nossos filhos de novo, eu te mato!
- Calma, vem aqui, meu bem...
- Me larga, Evandro! Traidor, você mente tanto, tanto, que já não sei mais o que é verdade é o que é mentira em você!
- Mas Alice, eu já disse que não sou mitômano!
- Mas é mentiroso!
- É tudo a mesma coisa, mulher!
- Então já que é tudo a mesma coisa, volta lá prá tua lorôna e pede prá ela fazer o teu jantar, que eu cansei.

Vomitando a alma, Alice fez sua mala e a dos filhos, tomando o caminho para a casa dos pais. Chorou até secar. E como a maioria das mulheres que se vêem sozinhas ao fim de um relacionamento, reassumiu sua vida e seguiu em frente.

Mas ainda lhe incomodava lembrar a traição do marido. Após anos jogados fora, só deixá-lo era pouco. Faltava ainda o golpe final: raspou a conta conjunta poupada há anos e investiu em uma bela repaginada. Roupas, sapatos, cabelos, cabeça. Nunca ficara tão feliz em ver Evandro duro.

E quando o próprio resolveu tirar satisfações esperava encontrá-la na pior, mas estava ainda mais bonita que no início do casamento. Ele então tentou de tudo: desculpas, serenatas, flores.

Alice o recebeu de volta. Foi a melhor esposa, a mais devotada mãe, a mais fogosa amante. Até Evandro receber misteriosas cartas, estranhos telefonemas. Alguém, um amigo preocupado, o avisava da traição da mulher.

Evandro não mais dormia ou comia direito. Vigiava Alice nos mais íntimos momentos, estudava cada mínima mudança. Nada.

Decidiu não ligar para as denúncias de infidelidade e seguir feliz. Mas um engarrafamento na Marginal o tirou do caminho habitual e não pôde evitar ver sua mulher em um carro saído de um motel, a mão nos cabelos ainda úmidos e o melhor sorriso para um homem que não era ele.

Tesourando o tráfego, Evandro volta para casa, espumando. Uma hora depois é Alice quem chega com filhos e mochilas, sua esposa no melhor momento de mãe exemplar. Reprimindo a raiva, Evandro a questiona, acusa, aponta. Esperava que Alice chorasse ou ajoelhasse pedindo perdão, mas ela nada rebate. Confuso, ele quer respostas. Precisa delas.

- Era você, Alice, com outro, saindo do motel?
- Era.
- Fala assim como se não fosse nada, sem nenhuma consideração?
- A mesma que teve por mim, no shopping, cheirando o cabelo daquela loira vagabunda?
- Alice! Você ainda não esqueceu daquilo? Foi um erro, meu bem, eu nem me lembrava mais. E você me perdoou, não perdoou?
- Perdoei.
- E então? Prá quê isso agora?
- (...) Crime de amor não prescreve.

Bette Davis eyes

2007-02-19T11:00:00.000-02:00

Boa lembrança, Sean!

Tava no site do Millôr quando abri sua homenagem às grandes estrelas de Hollywood do passado, como Ingrid Bergman, Lana Turner, Rita Hayworth, Katherine Hepburn, Verônica Lake, e é claro que esses tão expressivos olhos também estavam por lá:

"Apertem os cintos, porque será uma noite cheia de solavancos!"
Bette em "All about Eve"

Ah, vaidade...

2007-02-18T15:14:00.000-02:00

Se é por ser zoiuda e bocuda, quero ser a Angelina Jolie
(mas sem aquele acessório loiro, por favor, prefiro o ex.)

Inspirada pela Déa.

Desejo

2007-02-15T14:27:00.000-02:00

"O desejo está aumentando no mundo. Mas o desejo é como o mercúrio, quanto mais se aperta, mais rápido ele escapa por entre os dedos. Abra a sua mão e encontrará o vazio. O segredo é manter as mãos abertas desde o começo. Espere sem apegar-se e o mundo encherá suas mãos com aquilo que você precisa. Lembre-se: o que você precisa e o que você quer geralmente não são a mesma coisa."

Barbara Ramsay,
As sete chaves da iluminação,
Editora Confluência, 2003

Organização Brahma Kumaris

GUERRA & PAZ - Pela madrugada

2007-02-14T17:01:00.000-02:00

- Amanhã eu penso em um, Fabi. Agora vamo dormir.
- Amanhã não, amor. Escolhe um agora...
- Não.
- Amor!!! Por favor, vaaai?!?
- Tá legal! (...) Ninon, pronto!
- Ninon, Maurício?
- É, por que não?
- Ninon parece nome de prostituta, amor, não serve como apelido carinhoso.
- Como não, Fabi? Imagina você na cozinha: está lá, preparando o jantar, aí eu chego bem juntinho do seu ouvido e digo: Ninoôon, meu benzinho!".
- Então aproveita e põe uma placa na entrada dizendo: cobro por hora mas te levo ao céu em seis minutos!
- Fabi, É carinhoso.
- Não É um apelido íntimo, carinhoso, Maurício. Apelido íntimo e carinhoso é aquele que no meio de uma discussão na frente dos nossos amigos, você sabe que vai quebrar a minha guarda e perdoar o que quer que você tenha feito - e você sempre faz. Agora, Ninon? Ninon faz parecer "Gente, vambora que eles vão se pegar em cima da mesa mesmo!".
- E isso não é legal?
- (...) Não, isso não é legal, Maurício.
- E por que não?
- Affff! Porque eu tô dizendo, Maurício.
- Engraçado como essa resposta é flexível, ela serve prá tudo!
- Chega, Maurício. O escritor aqui é você, então não quero saber, eu só quero um apelido íntimo, carinhoso e BOM, que nem o seu.
- Mas Fabi, eu sou TICO desde que me conheço por gente e nem lembro quem me chamou assim primeiro.
- Mas é ótimo: TI-CO. Curto, carinhoso. Seu...
- Sua boba... E eu por acaso vou te amar menos se você não tiver um apelido?
- Eu sei que não, mas eu quero um prá gente.
- E o que tem de errado com Fabi?
- Mas todo mundo me chama assim. Fabiana eu só viro mesmo quando levo bronca.
- Que tal Ana?
- Ana? Ana por quê?
- Ué, é o restante de Fabi.
- Não, eu não quero apelido de sobra, ainda por cima que me deixa com cara de outra pessoa.
- Então?, a minha Ana, a que para os outros é Fabi.
- Nananinanão. Vai pensando aí, sozinho, sem pressão, mas só me volte aqui com um belo dum apelido.
- Fabi, são duas horas da manhã, eu tô com sono e preciso dormir.
- Então aproveita que o sofá da sala é novo e vai amaciando enquanto pensa em alguma coisa. Toma o lençol, o travesseirinho e BOA NOITE!
- Fabi. (...) ABRE A PORTA, Fabi.
- Primeiro diga a senha.
- Que senha, Fabi? FABIANA! Fabiana, ABRE A PORTA!
- Humm, a cama tá tããããão macia...
- Fabi!
- Eu tô tirando a camisolinha..
- FABIANA!?!!! (...) BIBI, BIBIANA, FABINHA, FAFÁ, BIANA, BINA, FABETE, FANINHA, BIBINHA, FABINHA, NANA, BIANINHA, BININHA...
- Calma aí, caramba! Repete aquele?
- Qual, Fabi???
- Aquele, eu gostei.
- Seja mais específica, Fabiana, eu tô trancado de cueca do lado de fora do MEU quarto!
- E assim mais próximo do sofá da sala!
- FAFA?? BIBI??? FABINHA? Não. (...) Droga. (...) Nana??
- Esse amor, adorei!!! (...) Entra.
- Aleluia!!! Tá feliz?
- Muito!
- Posso dormir agora?
- Claro que pode! (...) Amor?
- O que é, NANA?
- Ai, que fofo! Não, era só isso.
- Agora dorme.
- Tá bom. Boa noite, vida.
- Tá, tá!

...

- Fabi?
- Oi?
- (...) Eu te amo. (...) Mas você é louca.
- Também te amo, vida. Agora, me deixa dormir que eu tô morrendo de sono...

3 atitudes ecoconscientes.

2007-02-08T19:28:00.000-02:00

Minha querida e antenada Andréa do "In other worlds" me convidou para postar minhas 3 atitudes ecoconscientes. A idéia é a seguinte, e começou lá com a Lúcia no "Faça a sua parte", que conheci através da Denise do "Sturm and Drang":

"Poste as 3 atitudes ecoconscientes que você praticou/pratica/pretende praticar na sua vida (ou na sua casa, no seu trabalho, no boteco, etc.) para melhorar a situação ambiental do planeta Terra."

Essas são as minhas:

- papel. Bom, eu adoro escrever. Mesmo. Gosto de ver minha letra no papel, de olhar o quanto ela mudou desde que aprendi a juntar as letrinhas. Ver me ajuda a pensar, ter na mão me mostra solidez, estrutura, validade. Adoro livros, lê-los, emprestá-los, guardá-los. Até olhar para a minha estante, os prediletos, a história com cada um.

Mas preciso pensar objetivamente no que é legal para mim e o que é melhor para a Humanidade. E não é um ato corajoso, um grande sacrifício - afinal de contas, eu também estou por aqui - e o que melhorar para o mundo melhora também para mim. Não enxergo como uma forma egoísta de pensar - egoísta é não fazer nada por acreditar que não estará aqui quando tudo ruir.

Então, aprendi a concentrar minhas informações de forma virtual, e imprimir somente o necessário. Se preciso descartar, o verso serve de rascunho. Daí tudo vai para o lixo limpo, junto com as embalagens de papelão.

- energia elétrica. Eu me policio para não deixar luz acesa sem necessidade, e aprendi a escolher roupas básicas que não precisam passar. Só acendo as luzes quando a claridade do sol me falta, e ainda assim só no local em uso. Mesmo no calor, durmo sem ventilador (não, eu não sou sádica). Tenho telas nas janelas e me aproveito da luz da lua e dos ventos eventuais.

Meus hábitos são noturnos. Eu escrevo mais à noite, talvez pela tranquilidade, mas crio com mais facilidade nesse período. Sabendo disso, procuro economizar durante o dia - por não haver necessidade de luz e para não concorrer com os doidos que ligam tudo nos horários de pico... Mas também não abuso.

Outra: assumo meus cachos e não gasto com chapinha, secador ou coisas do gênero.

- água. Desligo o chuveiro em ensaboadas, e fecho a torneira para escovar os dentes. Tento diminuir a água para a louça, e reaproveitar o que posso. Manter as coisas em ordem facilita guardar água para as coisas devidamente importantes.

3 atitudes ecoconscientes. São poucas. Mas se cada um de nós fizesse o possível com suas 3, esse mundo e o nosso futuro seriam bem diferentes.

E você? O que anda fazendo para ajudar nosso planeta?

Passe para a frente.

CINEMA e MÚSICA | OLHANDO PARA FORA

2007-02-07T16:18:00.000-02:00

Eu sou péssima para guardar nomes de música. E não pergunte sobre uma se estiver ouvindo outra, meu cérebro simplesmente não funciona. A facilidade que tenho para lembrar de atores e filmes não alcança o campo musical, o que é uma pena.

Mas cinema e música para mim são estritamente ligados, e de uma forma bem pessoal. E é o cinema (ou a TV) que tem alimentado minha paixão pela música.

Muitaz vezes o filme não é daqueles tops de uma lista com filmes imperdíveis mas, embalado por uma boa trilha, as cenas sempre me voltam ao pensamento.

Foi assistindo ao "A assassina" [Wild is the wind | I want a little sugar in my bowl | Feelilng good | Here comes the sun | Black is the color of my tru love's hair], que aprendi a amar Nina Simone. Ao ouvi-la novamente em "The Thomas Crown Affair" [Sinnerman], já me sentia em casa.

"Never been kissed" me fez reencontrar um antigo amor: Morrissey e The Smiths [Please, please, please, let me get what i want], além de me fazer gostar de Cardigans [Erase/Rewind] ao menos um pouquinho. O filme conta ainda, entre muitas outras canções, com Beach Boys [Don't worry baby], e John Lennon [Watching the wheels].

Lennon e Watching the wheels também estão na trilha de "Wonder Boys" e, Morrissey que me desculpe, mas aqui moram paixões ainda mais antigas: Leonard Cohen [Waiting for the miracle], Van Morrison [Philosophers stone], Neil Young [Old Man] e Bob Dylan [Thing have changed | Shooting star | Not dark yet | Buckets of rain]. Dylan pela primeira levou Oscar e Globo de Ouro, o que não é nada, perto da longa e deliciosa lista de outros hits seus, como a de "Identity" [I want you] . Quem canta a música é Amanda Peet, é verdade, mas eu sempre fico cantando junto:

"I want you,
I want you
I want you so bad.
Honey, i want you..."

Já a música tema de um filme que mais mexe comigo é a do Superman.
Por ter gosto de sessão infantil do Iporanga no domingo, copo de coca-cola, balinhas coloridas, pai, irmã, eu pequena na cadeira grande, aquele lugar escuro, mágico, um reino só meu...

Outras foram ganhando seu espaço, mas essa é a melhor. Ao menos, a minha melhor.

___________________________

Recentemente a TV também me brinda com boa música, artistas veteranos que eu não conhecia mas que passei a admirar, pesquisar trabalho, vida. Minha maior fonte de "novas músicas" é a série "House M.D.". Ele é ranzina, é intratável, mas um excelente diagnosticador e com um maravilhoso gosto para música.

Seja para as escolhidas para pontuar somente as passagens, seja pelas que organicamente estão em cena, sempre me surpreendo:

Taj Mahal [Honky tonk women], mais conhecida com os Stones.
Elvis Costello [Beautiful], da Christina Aguilera (a dela é boa, mas a dele é melhor).
Al Green [Love and happiness].
Amos Lee e Norah Jones [Colors].
e
Solomon Burke [None of us are free]
Na primeira vez em que ouvi essa música, na série, chorei. Não lembro bem a situação, mas a força da letra, a voz de Solomon, o rei do rock e do soul como ele mesmo diz, me deixaram mexida.
Também gosto das versões com Lynyrd Skynyrd e Ray Charles (a do Ray no início parece trilha para filme de ação B, mas é ótima).

"
None of us are free
None of us are free
None of us are free
if one of us is chained
None of us are free
"

Solomon é um grande cantor de soul music, dono de uma voz fantástica e o autor de Can't get you off my mind, canção que Rob Fleming, o personagem de Nick Hornby, elege como a melhor que já ouviu em sua vida.

___________________________

Não tenho como separar, para mim estão ligados nesse nível de intimidade. Sempre ao ouvir as músicas remonto as tramas em minha cabeça, lembro um instante profundo e triste, um alívio cômico, um momento sensual. Mas sempre gerando imagens, o que acho que acabei levando para a literatura e pros contos.

Tomara que seja esse um fator positivo.

Essas são algumas das músicas
que andam pela minha cabeça -
mas as estrangeiras, olhando para fora.
Logo logo posto as que, olhando para dentro,
também mexem comigo.

Revista Bestiário | Edição 26

2007-02-02T19:11:00.000-02:00

Com Guerra & Paz, em mais uma edição. Tô lá.

Eu e o Claudio Eugênio Luz.

2007-02-01T10:47:00.000-02:00

Queridos, acionei novamente a verificação de palavras antes da postagem dos comentários.

É chato, eu sei, mas essa semana tenho recebido muitos spams.

Quando conseguir resolver o problema, aviso, e retiro.

Nós

2007-01-30T12:03:00.000-02:00

Alexandre - Ana - Andréa - Carlitos - Claudia - Cynthia - Daniel -
Denise - Denise - Edval - Flávio - Frank - Handrik - Inagaki - Isa -
Ivan - Jannine - Leo - Luis Felipe - Maitê - Mariana - Paty - Pinta -
Tárcio, Raimundo e Cia. - Vivien - Xôn

Amigos que estão por aqui sempre, volta e meia. Que me deixam comentários, e-mails, cafuné e força. Que a cada texto me respondem sobre justamente aquilo que queria dizer, e o melhor, me acrescentam coisas, traços, vida.

Obrigada é muito pouco para agradecer todo o carinho de vocês.

Tão sentindo falta de alguém?

Eu sei. Falta o Lipe. Mas o Lipe, além de fazer parte dessa constelação de pessoas bacanas, merece esse adendo mais que especial, pela belezura de texto que me escreveu e que agora está lá no Do fim até o começo.

Para quem chegou agora, o Do fim até o começo é uma reunião de alguns textos que já passaram por aqui, que guardavam particularidades entre eles, e que me pediam esse tratamento diferencial. Separei-os, criei o site, e pedi para quem quisesse que me mandasse depois um texto para a orelha.

Ensaiei meu e-mail para pedir ao Lipe, mas cadê coragem?
Quem o lê lá no Liperama sabe como sua alma é aberta e sensível para enxergar detalhes inesperados, para admirar a vida que pulsa, para descrever com os olhos do coração.

E mesmo atribulado, correndo com suas coisas e sua vida, Lipe me mandou a orelha (lendo assim ele até parece o Van Gogh...). Texto lindo, minha gente. Li, reli, imprimi, distribuí para a família. Sério.

Disse a mim mesma que ainda não a havia colocado no blog por falta de tempo, mas não era isso. Era por me enxergar tanto naquelas palavras, por me ver entendida ali, por ver a minha arte apreciada. E vi que minha vergonha era boba.

E que o Lipe tem um coração enorme.

GUERRA & PAZ - BARBARidades

2007-01-28T13:59:00.000-02:00

Viver é a coisa mais rara do mundo. A maioria das pessoas apenas existe.

(Oscar Wilde)

Betina sonhou não lembrar se tinha dezesseis ou trinta anos. Acordou com cinqüenta. Na verdade, quarenta e nove anos, onze meses e vinte e seis dias. O que fez em todos esses anos, o que conquistou? Foi feliz? Na correria louca de seu louco mundo, não tinha parado para refletir sobre os rumos de sua vida.

E o que era todo aquele questionamento? Tristeza ou falta de estrógeno?

Só se lembra que tudo aconteceu tão rápido...

Após um ano e meio de casamento, seu marido fora embora, deixando-a sozinha com a pequena Rafaela. Betina viveu o estigma de ser chamada “separada”, “mãe solteira” em uma época de profundas mudanças no país e dentro dela. Para sobreviverem, trabalhava fora em dois empregos, deixando a filha pequena aos cuidados de Maura, a babá e melhor amiga de todas as horas.

Bem, de quase todas.

- Alô? Maura?
- Tina? ‘Cê sabe que horas são?
- Meu relógio parou.
- Então troca de pilha, Tina, e me deixa dormir.
- Não é desse relógio que eu tô falando, criatura, é o da vida.
- Tina?!? Você morreu? Tá ligando do Além?
- É sério, Maura.
- ‘Cê tá bem, Tina?
- Além da pele seca, o excesso de peso, o coração que galopa, acordar empapada de suor, e uma montanha-russa emocional? Tô ó-ti-ma!
- Aham...
- Maura, acorda!!!
- Hã? Eu não tô dormindo. Escuta Tina, ‘cê tá ligando do Além a cobrar?
- Eu não sou fantasma, Maura.
- Não? Ah, então liga amanhã! Tchau.
- Maura? Alô? (...) Palhaça.

Betina vivia para filha, hoje seu mundo é a neta. Esqueceu o que era sair, curtir a vida, namorar, sempre ocupada com o trabalho, contas, médicos. O tempo simplesmente foi passando e lhe deixando para trás. Filha, esposa, mãe, avó. Betina via sua vida e todos os seus diferentes papéis em sua frente. Mas o que seria dela agora? O que fazer?

Sua atual vida a entristecia. Mesmo tendo saúde, um confortável apartamento, ou uma boa renda com sua loja de bolsas. O que Betina não compreendia era o que fazer com aquela estranha que a olhava no espelho todos os dias.

Deprimida às portas da quinta década, Betina custava a sair de casa ou do telefone, em longas conversas com a amiga Maura. Fabiana a encontrava sempre perdida sob as cobertas:

- Vó, sai já dessa cama, vem tomar um banho gostoso e comer alguma coisa quentinha.
- Não quero.
- Deixa de manha, Dona Betina. Parece criança. Vamos, tira logo a bunda desse colchão.
- Não fala assim comigo, sou sua avó e sua mãe.
- E se não levantar, baterei na bunda das duas.
- Não vou sair mais da cama, Fabi. Manda trazer minhas coisas do escritório, que agora trabalho daqui.
- Que é isso? Preguiça?
- Não. Crise... de meia-idade.
- Crise de meia-idade, vó? Qualé, isso é besteira. Além do mais, ‘cê não vê jornal, não? Se a média de vida das mulheres tá em uns 73 anos, sua meia-idade, matematicamente, foi lá entre os 36, 37 anos.
- Isso. Pisa.
- Seguinte, vó. Depois da escola, vou pro shopping e depois janto na casa da Carol.
- Não volta tarde.
- E você, nada de comida mexicana de novo. Chega de nachos, burritos e guacamoles. Sai e come algo leve, só pra variar.
- Tá bom.
- Mas é pra sair. Chama a madrinha pra ir junto.
- Tá bom, mãe. Tchau. Bom passeio, divirta-se, juízo e...
- Eu já sei, vó: juízo, cuidado, camisinha, blá, blá, blá...
- Isso mesmo, vai repetindo como mantra pelo caminho. Não vou aguentar ser bisavó agora.

...

- La Violetera, Buenas noches!
- Alô? Oi, é a Betina, aqui da Espírito Santo. Eu quero o combo com dois burritos, e nachos com guacamole, salsa e cheddar. Isso. Rápido.

...

Sentada sozinha na cozinha, após separar pratos e talheres, Betina espera. Contar o tempo havia virado sua principal ocupação.

...

A comida do restaurante nem era mais tão boa assim, desde a troca de cozinheira. Juanita abandonara o restaurante e o marido para viver com um confeiteiro francês no interior de Santa Catarina. Antonio Morais, o “Morales”, assumiu o estabelecimento e fazia ele mesmo algumas entregas, principalmente se conhecia os fregueses.

- Como está o nacho, Betina?
- Delícia, Morais. Muito gostoso.
- Experimenta com o vinho.
- Eu não pedi vinho.
- Não reclama e experimenta.
- Humm. Bom.
- Fica com a garrafa. (...) Melhor?
- Sem fome.
- Bom começo.
- Já não me bastava a lei da gravidade, Morais, meu mundo também caiu... Olha só prá mim. Sábado à noite e eu na cozinha, devorando comida mexicana com o entregador.
- Dono.
- Desculpa, não quis ofender. É que eu remôo demais as coisas, sabe? Penso, analiso, defino. E não tenho feito nada. (...) Tanto tempo que não faço o cabelo, ou compro roupas novas... Esse vestido eu usei no batizado da minha neta. (...) Tô só o pó, como ela diria. O pó. “Não encuca, vó”.
- E ela tá é certa. Não deve ficar esquentando com besteira. Tem muita coisa pra fazer ainda na vida, Betina.
- Você acha?
- Acho. É nova ainda, bonitona.
- É, eu ainda tô respirando, né?
- Como mulher gosta de reclamar, não? Ô, diacho! (...) A conversa tá boa, mas eu vô andando.
- Quanto eu devo?
- Deixa disso, já pagou com o papo.
- Morais, assim você vai falir.
- Mas quem disse que eu não me divirto?
- As agruras de uma mulher de meia-idade te fazem rir? Fora daqui agora! Tchau, e obrigada pela paciência.
- Nada. Outra coisa: não é ruim se ainda cabe no vestido do batizado. Sinal que ainda tá podendo...
- Podendo caber no vestido, pelo menos!
- Você é uma mulher muito bonita, Betina, tem que lembrar disso. Precisando de companhia, sabe onde achar.
- Tá. Quando quiser taco de novo, te aviso.
- Pode ser, também.

...
- Esse Morais tava me cantando ou sendo gentil? Acho que perdi o jeito.
...

Betina bebeu todo o resto do vinho direto da garrafa, e capotou no sofá. A bebida e o estômago pesado somaram-se em um pesadelo daqueles:

Ela tinha dezesseis anos, e ia com sua saia de pregas favorita encontrar-se com Maurício, o namorado secreto aos pais e que seria o grande amor de sua vida por mais 1 ano, 8 meses e 11 dias, até o momento em que ele lhe apresentou Darcy, estudante de Direito, 23 anos e capitão da equipe de Remo. Mas naquele dia Betina ainda nem imaginava Darcy, mas seria aquele o momento da concepção de Rafaela.

Betina passava em frente a uma construção com peões, serventes e pedreiros, imagem clássica de homens suados sob o escaldante sol do meio-dia.

Logo lhe alcança a chuva de assobios e frases redondas de ambigüidades e provocações, que coram as bochechas mas afagam o ego. Até ouvir a estranha frase “Poxa, se fosse mais nova eu até pegava!”.

Como assim, mais nova? Betina olhava para suas mãos, braços e pernas, tocava o rosto, os cabelos, e sentia fresco o viço da juventude.

“Mais nova? Credo, isso dá é cadeia, viu?”

Mas o reflexo dos vidros do prédio vizinho lhe traía: grisalha, abatida, a pele marcada e o corpo curvado pelo tempo. Levava a mão à boca e ela tremia pela exaustão com o breve esforço.

Vê-se definhando, encarquilhando, engolida pela vida que escoa. Ela se toca, e se observa de cima a baixo.

“Mas como? Minhas mãos, o meu corpo, eu ainda sou jovem, jovem!!!”, ela questiona, suplica, a visão turva pelas lágrimas. Nada lhe resta a fazer senão chorar.

O choro lhe lava a alma e o rosto se transforma em exultação ao ver-se refletida como é, dezesseis anos, radiante em sua saia pregueada.

Fora somente um delírio, excesso de calor e imaginação. Maurício a espera, precisa ir.
Mas não consegue sair do lugar, tem a estranha sensação de encolher. O ar lhe falta, as mãos envelhecidas, não mais obedecem.

Betina quer gritar, pedir ajuda, mas não tem forças. Está morrendo.

- Vó? VÓ?
- Ah? O quê? O que foi?
- Vó? Acorda, vó. ‘Cê tava tendo um baita pesadelo!
- Quantos anos eu tenho?
- Os mesmo de antes. Até o próximo aniversário.
- Graças a Deus!
- Eu, hein!? (...) Sonhou com o quê?
- Com meu passado, com meu futuro...
- E o presente, nada? Ai, vó, ‘cê pensa demais. Será que quando eu ficar velha, vou passar o resto da vida assim, só pensando?
- Se queria me ajudar, continua, você tá quase conseguindo...
- Vó, já foi. Passou. Você não pode encucar tanto com coisas que aconteceram lá no século 17, esquece isso, pô.
- Século 17?
- Maneira de falar, vó.
- Não podia ser o finzinho do 19?
- Não vai levantar, né?
- Só mais dois minutinhos...
- Deixa pra lá. Tchau, Dona Betina.

Aquela não era maneira de viver. Ainda era jovem, bonita, poderia voltar a estudar se quisesse, agora que as coisas estavam tranqüilas. Sairia para comprar roupas novas, acessórios. Faria o cabelo. Pegaria Maura e viajariam juntas pelo interior do país, rindo como loucas, conhecendo pessoas interessantes, homens interessantes. Estava viva. Viva, como estavam Fabiana e a amiguinha na sala de estar, preparando-se para uma festa. Precisava se lembrar de como fazer isso: viver.

- Dona Betina, a senhora tá uma gatona!
- Gatona?
- É, bonita, poderosa.
- Vai sair, vó?
- Não. Passei a tarde na loja, cansei. Vou ficar por aqui mesmo. Divirtam-se vocês.
- E você vai fazer o quê?
- Não sei. (...) Acho que vou pedir comida mexicana.

_____________________________________

Ufa! Leu até o fim? Beleza. Se gostou, aguarde.
Betina, Maura, Fabiana e companhia ainda aprontarão muito por aqui.

ilustração: Gil Elvgren

As pedras do meu castelo | livros

2007-01-26T19:49:00.000-02:00

ONE

2007-01-24T14:20:00.001-02:00

ONE, originally uploaded by aleksap1609.

Um

Um é o número mais solitário que você já viu
Dois pode ser tão ruim quando Um
Pois é o número mais solitário depois de Um

Não, é a experiência mais triste que você vai conhecer
Sim, é a experiência mais triste que você vai conhecer.
Pois, Um é o número mais solitário que você já viu,
Um é o número mais solitário que você já conheceu.

Nada ficou melhor desde que você foi embora
Agora eu passo meu tempo, fazendo rimas sobre o passado.

Pois, Um é o número mais solitário que você já viu,
Pois, Um é o número mais solitário que você já conheceu,
Um é o número mais solitário
Um é o número mais solitário
Pois, um é o número mais solitário que você já viu,

Um é muito, mas muito mais solitário que Dois.
Um é o número dividido por Dois.

Não, eu não estou sofrendo uma desilusão ou dor de cotovelo.
Só gosto muito da música e da tristeza, a melancolia das palavras, capice?

É melhor prevenir...

2007-01-12T18:34:00.000-02:00

O post, mais do que uma necessidade de comentar sobre o assunto, surgiu através da querida Denise, do Sturm und Drang!, em uma convocação urgente e importante sobre aquecimento global, efeito estufa e outras besteiras que andamos fazendo com nosso planetinha.

Tenho uma "piada interna" com meu pai, sobre água. Meu pai tem mania de deixar torneira aberta escoando, escoando, escoando. Me dá desespero. Pego no pé dele como se fosse criança. Uso todos os argumentos possíveis, mas volta e meia ele esquece, e lá estou eu puxando sua orelha.

Meu pai tem 58 anos, não é velho. Sempre que ouve falar de calamidades futuras, internamente pensa "não estarei mais aqui". Não sei se ele já perdeu a esperança nas filhas e desistiu de aguardar netos, bisnetos e a continuidade dos Pereiras, mas o que acontecer depois de sua passagem, não lhe diz respeito.

Já usei até argumentos espiritualistas para convencê-lo: quem garante que, na próxima encarnação, não estará ele aqui mesmo, sofrendo por falta de água, seca, porque sua existência anterior não quis colaborar com o planeta? - Esse pensamento pode soar estranho para quem não acredita em reencarnação, mas amigos, eu acredito, e digo isso com seriedade.

Mas mesmo para quem não acredita, desperdiçar recursos naturais é um ato egoísta. Exponho aqui a opinião do meu pai, que vejo mudar (amém!) com o tempo, por saber que é a posição de muita gente, ainda que de forma não declarada.

Eu moro em apartamento, com diversas células familiares por perto. Não é difícil adivinhar posturas, estudar hábitos. Não se vê praticamente ninguém selecionando com responsabilidade lixo limpo do orgânico, material que pode ajudar milhares de famílias carentes e ainda diminuir a quantidade de entulhos. E toda a água desperdiçada na lavagem dos prédios, aquela mangueirinha preguiçosa empurrando folhinha caída?

Não significa que o que está por aí de graça possa ser arrancado, queimado, asfaltado, extinto. Quem achou que poderia pintar e bordar agora, e que os sintomas da doença demorariam a aparecer, dançou. Os dias estão cada vez mais quentes, a própria dona natureza anda confusa e achando que as estações puf!, surtaram. São chuvas torrenciais que invadem casas, escolas, destroem e adoecem, enquanto em outras paragens é a seca que impera, tirando o alimento de quem quase não tem. E ainda: emissão de gases, derretimento de geleiras, propagação de insetos transmissores de doenças infecciosas...

Esse panorama não é novo, só vem piorando.

Uma esperança?

Um estudo apresentado por Nicholas Stern, ex-economista-chefe do Banco Mundial, a pedido do governo britânico, destaca os possíveis impactos do aquecimento global sobre a economia. Nada menos que 700 páginas onde Stern defende que combater o efeito estufa é a coisa mais inteligente a ser feita do ponto de vista econômico.

Para o autor, a única forma de tornar isso realidade seria uma grande aliança internacional em torno do mesmo objetivo, com ações efetivas inclusive de países mais pobres, contando também com uma ampla cooperação tecnológica entre todas as nações.

O envolvimento de todos é óbvio e fundamental. Talvez agora, falando em termos econômicos, a coisa ande. Falar de lucro e prejuízo mexe com as pessoas.

É preciso ouvir a sabedoria popular, minha gente. É melhor mesmo prevenir do que remediar. A resposta e os sintomas mais graves dessas doenças podem vir em dez anos, cinco, um. Amanhã. E se você ainda estiver por aqui, azar.

arte de Clay Bennett

Carrossel do Destino

2007-01-08T10:52:00.000-02:00

Composição: Antonio Nóbrega e Bráulio Tavares

Deixo os versos que escrevi,
As cantigas que cantei,
Cinco ou seis coisas que eu sei
E um milhão que eu esqueci.
Deixo este mundo daqui,
Selva com lei de cassino;
Vou renascer num menino,
Num país além do mar...
Licença, que eu vou rodar
No carrossel do destino.

Enquanto eu puder viver
Tudo o que o coração sente,
O tempo estará presente
Passando sem resistir.
Na hora que eu for partir
Para as nuvens do divino,
Que a viola seja o sino
Tocando pra me guiar...
Licença,que eu vou rodar
No carrossel do destino.

Romances e epopéias
Me pedindo pra brotar
E eu tangendo devagar
A boiada das idéias.
Sempre em busca das colméias
Onde brota o mel mais fino,
E um só verso, pequenino,
Mas que mereça ficar...
Licença,que eu vou rodar
No carrossel do destino.

ANDAR COM FÉ EU VOU

2007-01-01T10:49:00.000-02:00

2ª Publicação

Otacílio dizia-se “sem sorte”. Sim, sem sorte, pois todos sabem que dizer-se azarado, dá azar.

Não passava debaixo de escada, corria de gato preto, não mantinha espelhos com medo de quebrá-los e ganhar, assim, sete anos de... você sabe.

Evitava o número 13, levantar com pé esquerdo e praga de mãe, mesmo quando a mãe era a dos outros.

Usava, espalhados pelo corpo, figa, patuá, medalhinha do Anjo da Guarda, retratinho de Nossa Senhora, fitinha do Senhor do Bonfim, trevo de quatro folhas, ramo de arruda e pé de coelho. Esse último, desistiu de carregar. Se desse mesmo certo, teria salvado o pobre do coelho que nascera com quatro.

Mas nada adiantava, a maré não virava a seu favor. Perdera o emprego e, junto com o fim do dinheiro, a esposa e os dois filhos. Ameaçava ser preso por não ter como pagar a pensão alimentícia e nem a pensão da Dona Cota, onde vivia e mal pagava com os bicos que fazia.

Os amigos e parentes se afastaram. Quem queria ao lado um imã ambulante de má sorte?

Quando Otacílio conseguia agendar uma entrevista de emprego, acordava atrasado, tinha o salto do sapato quebrado e o ônibus rebocado. Conseguia convencer uma garota a um encontro? A calça rasgava e a única camisa em bom estado ganhava um banho de espaguete.

Ele bem que se esforçava, coitado. Ano Novo era o primeiro a pular as 7 ondas, pedindo forças aos santos e orixás, sem distinção - toda ajuda é bem-vinda para quem está na mão. Corria para casa, subindo a escada comendo uva e romã, tomando cuidado para não derrubar o vinho tinto com 3 grãos de arroz na camisa branca nova, comprada em prestações.

E tudo continuava na mesma, até a virada do último ano. Chateado, resolveu jogar fora todos os seus amuletos. Sentiu-se bem, mais leve uns 2 quilos pelo menos. De camiseta vermelha desbotada, bermudão e chinelo de dedo, acompanhou os fogos pela TV, para espanto dos outros moradores.

Otacílio seguiu assim a vida. Meses depois o encontrei num shopping center, fazendo compras ao lado de uma bela morena. Admirado com a mudança, quis saber das boas novas, que não eram só boas, eram ótimas: Otacílio recebera de herança uma gorda quantia, deixada por uma tia avó que vivia distante, chegada à sua falecida mãe. No aeroporto, indo para a pequena cidade de sua afastada parenta, reencontrou Irene, namorada dos tempos de colégio, recém-divorciada e bem de vida.

Um amor antigo, uma herança ligada ao passado. O atual racional Otacílio não acredita mais em amuletos e superstições, preferindo levar a vida de uma forma mais tranqüila. Mas toda virada de ano passa de bermudão, chinelo de dedo e a velha e desbotada camiseta vermelha.

Só por garantia.

A VIDA É BOA E CHEIA DE POSSIBILIDADES

2006-12-29T17:16:00.000-02:00

Queridíssimos,

que esse novo ano traga a esperança em um futuro melhor e mais feliz.

Bastante Amor, beijo na boca e cafuné.
Muito Chico Buarque, Billie Holiday, Solomon Burke, Guimarães Rosa
e Veríssimos, Marina Colasanti, Beatles, Eric Clapton, Velvet Underground e Rollings Stones.

Tudo de Shakespeare, Machado, Saramago, Affonso Romano, Calvino e Pirandello, acompanhados por doses de Norah Jones, Police, Ella Fitzgerald e Nina Simone, Caymmis e Bob Dylan, sempre Bob Dylan.

Enfim, beijos e abraços, tudo de bom, para todos vocês,
para todos nós, e

...Feliz 2007!

Aleksandra Pereira

Obs.: essa é minha lista de bons sentimentos, livros e músicas. Sugira filmes, outros autores ou cantores. Mande a sua para alguém também.

Inagaki, querido, adotei de vez o seu mantra ;-)

AMIGO SECRETO

2006-12-27T15:25:00.000-02:00

Final de ano, festas. As pessoas ficam mais contentes, abertas, solidárias. Uma efusão de “Bom dia!”, “por favor”, “obrigada”. Nos escritórios, listas com pedidos são montadas e é declarada aberta a temporada do “Amigo Secreto”, ou “Amigo oculto”, como preferir.

Só o nome já incomodava Érica. Não gostava de saber ter algo, alguém, secretamente oculto - parecia um tanto proibido. E se expor em uma lista, sendo obrigada a dizer o que deseja ou o que quer ganhar, chamava demais a atenção para si, coisa que nunca gostava.

Érica nunca sabia o que pedir, era sempre a última a informar seu gosto, para azar dos que a sorteavam. Acabava escolhendo coisas simples, miudezas. Mas na hora de presentear era bem diferente: se o amigo pedisse um CD de um cantor, recebia uma coleção completa. Uma bolsa? Não sem a sandália combinando. A pequena se desdobrava pesquisando a vida de seu amigo especial, seus gostos e preferências.

Reservada e discreta, Érica não guardava amigos, cultivava uma colcha de retalhos: o sorriso de um, o gosto para vinhos de outro, o orgulho de uma mãe por seu filho. Pedaços de outras vidas para formar a companhia ideal. Não que Érica fosse muito exigente. Só queria alguém fiel, carinhoso, que fizesse tudo para lhe agradar e não pedisse muito em troca. Podia ser um amigo, um amor. Ou um cachorro.

Respirou fundo, entregou pra Deus, e resolveu entrar no clima da brincadeira. Não custaria muito se divertir um pouco, para variar. Sorteou Jorge, um dos dois estagiários do departamento financeiro. Alto, magro, falante e canhoto, era tudo o que Érica sabia. Foi olhar o pedido do amigo: em branco.

“Mas que pessoa é essa que demora tanto prá escolher o quer? Que indecisão!”

Passou a avaliar o estagiário: qual tipo de caneta preferia, as músicas que cantarolava, para qual tipo de mulher olhava. Sim, porque através delas poderia adivinhar alguma coisa. Mas Jorge não lhe dava pistas, e ela não conseguia descobrir nada útil.

Érica se aproximou de Merival, o outro estagiário. Não era amigo de Jorge, mas poderia lhe ajudar. Ela não queria dar bandeira e entregar quem era seu amigo oculto, e inventou uma história onde Janete, a secretária da diretoria, estava interessada no rapaz. Envergonhada, Janete pedira a Érica que lhe ajudasse na empreitada.

Merival concordou prontamente em ajudar. Um rapaz falante, pequeno, precocemente careca e, o que Érica descobriu depois, de gosto literário duvidoso: escolhera o livro “Revelando - para quem não descobriu – o Código da Vinci”.

- Você leu o original, o da polêmica?
- Não. Achei que, como esse promete explicar tudo, fosse mais fácil entender toda a confusão.
- Ah.

“Isso que dá tentar puxar assunto.”

Merival apurou, e descobriu que Jorge balançava entre o CD duplo especial do Chico Buarque e o livro “Machado de Assis - um gênio brasileiro”, biografia do bruxo do Cosme Velho escrita por Daniel Piza.

“Que gosto, que refinamento!”

Érica passou a olhar Jorge com outros olhos. E tanto olhou, que ele a percebeu, e passaram a se cumprimentar com mais freqüência. Jorge, sempre que a via, sorria. Já Érica, interessada, passou a gastar mais tempo decidindo qual roupa usar no trabalho. As pessoas reparavam, comentavam, e Érica exultava.

E como sabia das preferências de Jorge, não pensou duas vezes: comprou o CD do Chico E a biografia do Machado. Fez um embrulho caprichado, e esperou.

Passaram-se os dias, chegando enfim o do evento tão aguardado.

17 horas. Embrulhos nas sacolas, ao lado das mesas, todos alvoroçados, ansiosos.

Expediente acabando, a 1 hora mais comprida da vida de Érica. Imaginava o instante em que seria chamada, receberia seu presente (“Meu Deus, o que foi que eu pedi mesmo?”). Tentaria manter a calma e diria alguma coisa engraçada para descrever Jorge, que faria cara de assustado, levantaria e iria ao seu encontro. Um abraço, talvez um beijo. Dois. Todos olhando, alguns se dando conta que eles faziam um casal tão bonito...

Merival passou com um aceno e um sorriso, mas Érica nem viu. Viu sim, mas estava prestando atenção no fundo do andar, a sala do refeitório.

“Mas, e se Jorge me pegou? Seria o desfecho perfeito, a deixa para um convite até sua casa, ouvir o Chico, quem sabe lermos juntos alguns trechos da biografia...”.

Hora da festinha.

Alguns colegas beberam escondidos e se encontravam um tanto altos, esquentando a reunião. Zulmira, dos Recursos Humanos, pede silêncio e o primeiro voluntário, o amigo ou amiga que abrisse a rodada. Ninguém se prontifica, só trocam olhares e risinhos abafados. Érica ferve, não cabendo em si de ansiedade e, num pulo, levanta e se anuncia. No mesmo momento o arrependimento bateu, mas era tarde. Respirou fundo, firmou as pernas, e começou.

Recordando esse dia, Érica não faz idéia do que e por quanto tempo falou. Jorge levantou, tomou o presente, lhe deu um aperto de mão e partiu para enunciar seu sorteado. A desilusão de Érica foi tamanha, que se sentiu encolhendo e sumindo de frustração. Sentou no seu canto, amargurando aguardar sua vez antes de desaparecer.

Ainda teve que ver Jorge colado ao pescoço de Janete. Merival comentou o que Érica lhe contara, e Jorge resolveu investir na secretária. Com sucesso, para desespero de Érica, que inventara a história toda.

Os amigos foram aclarados, um a um. Chegara para a Érica a hora de descobrir quem ficara com a enfadonha tarefa de presenteá-la. Um envergonhado Merival se anuncia, tendo que ir até a cadeira de Érica lhe entregar os presentes, já que ela, com medo de cair ao levantar, continuou sentada.

Merival chamou algumas pessoas que aguardavam em outra sala, estranhas figuras em roupas antigas. Como Érica esquecera de informar o que queria ganhar, e Merival sabia que ela havia ficado feliz com as escolhas de Jorge, resolvera contratar um grupo de seresteiros e dedicar-lhe uma música. Do Chico, com açúcar, com afeto.

Érica então reparou que Merival não era assim, tão baixinho, tinha um brilho vivo nos olhos, e a careca lhe conferia um charme peculiar.

Depois daquele ano, Érica largou o emprego no escritório. Queria se dedicar em ser a dona-de-casa perfeita, a mãe devotada, ela que um dia sonhava apenas em ter alguém ao seu lado, e ganhou um amigo, um amor, e até um cachorro. Só precisava melhorar em Merival seu estranho gosto literário.

Feliz Natal Feliz!

2006-12-22T11:38:00.000-02:00

Gostaria de abraçá-los, meus amigos. Todos.
A distância física me impede, mas o meu coração alcança o infinito.
Obrigada pelo carinho e força.
Sintam-se acarinhados.

Queridos, já o são.

Atualização

2006-12-21T13:24:00.000-02:00

Queridíssimos,
atualizem o blogroll:
a Denise do Sturm und Drang! está de casa nova.

90 anos de vida e poesia

2006-12-19T20:20:00.000-02:00

VI

Descobri aos 13 anos que o que me dava prazer nas
leituras não era a beleza das frases, mas a doença
delas.
Comuniquei ao Padre Ezequiel, um meu Preceptor,
esse gosto esquisito.
Eu pensava que fosse um sujeito escaleno.
- Gostar de fazer defeitos na frase é muito saudável,
o Padre me disse.
Ele fez um limpamento em meus receios.
O Padre falou ainda: Manoel, isso não é doença,
pode muito que você carregue para o resto da vida
um certo gosto por nadas…
E se riu.
Você não é de bugre? - ele continuou.
Que sim, eu respondi.
Veja que bugre só pega por desvios, não anda em
estradas -
Pois é nos desvios que encontra as melhores surpresas
e os ariticuns maduros.
Há que apenas saber errar bem o seu idioma.
Esse Padre Ezequiel foi o meu primeiro professor de
gramática.

(Manoel de Barros, em "Mundo Pequeno", (O Livro das Ignorãças))

"Parece que eu deveria ficar no meu canto comendo mingau.
Porém minha cabeça ferve de projetos."

(Pelo menos um tantinho, espero um dia poder errar bem o meu idioma como faz o poeta.)

Parabéns, Nequinho!

Morre Joseph Barbera

2006-12-19T09:30:00.000-02:00

Flintstones, Hong Kong Fu, Lula Lelé, Os Jetsons, Pepe Legal, Tom e Jerry, Olho Vivo e Faro Fino, Manda-chuva e Bakana, Leão da Montanha, Tartaruga Touché, Rabugento, Smurfs, Bob Pai Bob Filho, Dom Pixote, Zé Colméia, Scooby-Doo...

"Uma coisa importante na vida é aproveitar as oportunidades. É estar em algum lugar em uma certa hora e então uma certa coisa acontece. "

William Hanna se foi em 2001. Ontem, aos 95 anos, foi a vez de Joseph Barbera.

Cresci vendo todos esses desenhos. Talvez essa dupla tenha marcado mais presença em minha vida que Maurício de Sousa, Walt Disney...

Yeats

2006-12-16T00:01:00.000-02:00

Brown Penny

I whispered, 'I am too young,'
And then, 'I am old enough';
Wherefore I threw a penny
To find out if I might love.
'Go and love, go and love, young man,
If the lady be young and fair.'
Ah, penny, brown penny, brown penny,
I am looped in the loops of her hair.

O love is the crooked thing,
There is nobody wise enough
To find out all that is in it,
For he would be thinking of love
Till the stars had run away
And the shadows eaten the moon.
Ah, penny, brown penny, brown penny,
One cannot begin it too soon.

Moeda marrom

Eu suspirei: "sou jovem demais"
E depois: "já tenho idade suficiente";
Em todos os lugares em que joguei uma moeda
Para descobrir se deveria amar.
"Vá e ame, vá e ame, jovem rapaz,
Se a dama for nova e justa"
Ah moeda, moeda marrom, moeda marrom,
Estou preso nos laços do cabelo dela.

O amor é coisa torta,
Não há ninguém esperto o suficiente
Pra descobrir tudo que nele existe,
Porque ele estaria pensando no amor
Até que as estrelas tivessem partido
E as sombras devorado a lua.
Ah moeda, moeda marrom, moeda marrom,
Ninguém começa cedo demais.

"DO FIM ATÉ O COMEÇO" AGORA DELIVERY

2006-12-14T14:17:00.000-02:00

Para quem desejar e quiser
degustar com calma,

"Do fim até o começo"
está disponível lá no outro blog
para download.

Comentários e críticas são
bem-vindos.

Vô

2006-12-14T11:51:00.000-02:00

Vistitando o "A casa da mãe Joana", da Vivien, me bateu uma saudade tão grande do meu avô. Tem um ano que ele não está mais entre nós, e tudo ainda é muito recente, principalmente para minha avó.

Temos a ambição de marcar as pessoas, principalmente as mais próximas, com grandes feitos. O tempo passa, e percebo que as que mais me marcaram foram as que praticaram pequenas e importantes ações ao longo da vida. Como meu avô, Miguel Pedro.

"Seu Miguel", como era conhecido, foi um homem do campo, da roça mesmo, incansável trabalhador. Nos seus últimos dias continuava levantando cedo, a procurar por sua eterna companheira, a enxada.

Outra grande companheira foi Dona Jovelina. Graças a Deus ainda conosco, mas saudosa de seu parceiro na vida, pai de seus doze filhos, educador dos cinco que sobreviveram à fome e outras mazelas de uma vida tão severina.

Seu Miguel pouco conheceu dos netos, morando longe. Nós, ainda crianças ao visitá-lo, conhecíamos um avô mais doce do que foi como pai, mas ainda reservado.

Debaixo de frondosas mangueiras, cajueiros, pitangueiras, um avô que nos montava em bois e cavalos para que conhecêssemos a extensão de seus terrenos, conquistados com valoroso suor.

No mesmo período em que levou Ronald Golias e o eterno "Agente 86" Don Adams, Deus chamou também Seu Miguel, guardando consigo pessoas sérias em fazer rir, e um homem simples que pouco ria perante a dureza da vida.

Um homem pequenino, de pele curtida sol a sol, que quinze anos atrás se despediu de mim na Rodoviária de Natal me chamando num canto, a desejar boa viagem. Me deu sua benção e de sua mão uma bem enrolada nota de 5 cruzeiros, com a recomendação de ser para sempre feliz e que respeitasse meus pais.

Muito tempo depois, descobri que meu avô havia feito o mesmo com minha irmã, mas a verdade não diminuiu em nada seu mérito.

Miguel Pedro, homem de bem,
avô sem ressalvas.

Deixa saudades, e a certeza de que, onde estiver, está em Paz, olhando por nós.

Dá pra entender?

2006-12-12T10:48:00.000-02:00

Como entender quando você diz "eu não como carne",
e quem ouve enfaticamente lhe recomenda "também temos frango e presunto"?

Queridíssimos,

2006-12-09T17:05:00.000-02:00

Alguns dos textos publicados aqui no blog gritavam para mim uma particularidade: suas personagens eram desastradas, que erravam mas se esforçavam por um rumo melhor para suas vidas. Tinham pouco, mas não perdiam a esperança.

Por encontrar esse traço em vários dos contos, os organizeio sob o título de "Do fim até o começo", e dediquei um outro blog somente para eles. A inspiração me veio após ler o outro blog de um excelente escritor dessa blogosfera, o Alexandre Costa, do Contos & Cultos. Quem não conhece, dê uma chegada ao "A vida secreta de uma mulher qualquer", recomendo.

Espero que gostem. É uma oportunidade de rever textos já velhos conhecidos, degustar os inéditos (sim!) e também para ler aqueles que escaparam aos comentários de vocês, fiéis amigos leitores.

update_________________________________

Caríssimos,

optei por não abrir comentários lá no "Do fim até o começo", ao menos por enquanto.
Estou tentando essa edição digital para que ele chegue as editoras com algum "currículo", como alguns autores já estão fazendo, até com sucesso, sem esperar mais para acontecer.

Mas deixei lá o link prontinho para o e-mail, querendo escrever, é só mandar! Serve até para mudar e diferenciar do espaço do blog, e ver o "Do fim..." ainda mais como um pré-livro. Espero que entendam e, mais uma vez, obrigada pela força e carinho.

imagem da capa:
"The End"_T. Al Nakib

2006-12-09T14:08:00.000-02:00

"Deve-se escrever da mesma maneira como as lavadeiras lá de Alagoas fazem seu ofício. Elas começam com uma primeira lavada, molham a roupa suja na beira da lagoa ou do riacho, torcem o pano, molham-no novamente, voltam a torcer. Colocam o anil, ensaboam e torcem uma, duas vezes. Depois enxáguam, dão mais uma molhada, agora jogando a água com a mão. Batem o pano na laje ou na pedra limpa, e dão mais uma torcida e mais outra, torcem até não pingar do pano uma só gota. Somente depois de feito tudo isso é que elas dependuram a roupa lavada na corda ou no varal, para secar.

Pois quem se mete a escrever devia fazer a mesma coisa. A palavra não foi feita para enfeitar, brilhar como ouro falso; a palavra foi feita para dizer."

Graciliano Ramos

2006-12-09T12:41:00.000-02:00

FOLHA - Como quer ser lembrado no futuro?

B.B. KING - Honestamente, gostaria que pensassem em mim como um amigo, alguém de quem as pessoas gostavam. Só isso.

B.B. King em entrevista para a Folha de São Paulo

Obrigada, amigo.

Nariz

2006-12-06T14:23:00.000-02:00

Ontem conversando com uma amiga que me perguntou se, caso fosse mudar algo no corpo, o que mudaria, respondi que mexeria no meu nariz.

Voltando para casa, meu pai me presenteou com a foto-lembrança do meu 1º aniversário. Remexendo a caixa com velhas fotos, achei as do 3º. Foi então que me toquei. Não é só o meu.

É melhor deixar como está. Marca de família.

LÁGRIMAS LAVADAS VISITA E RECOMENDA # 6

2006-12-06T10:28:00.000-02:00

PORTAL DO LEITOR
Portal online desenvolvido para promover uma interação entre leitores, editoras e livrarias. Funciona como uma espécie de Orkut para amantes dos livros, permitindo que os livreiros conheçam as tendências de seu público um pouco melhor.

A idéia é criar um espaço que permita o contato direto para a oferta e a procura no segmento, um grande portal de vendas direto entre leitores e editoras sem a necessidade da intermediação das grandes lojas, o que abre espaço para títulos menos populares. O site não fará vendas, direcionando o leitor pro site de vendas online ou para as livrarias mais próximas de sua casa.

O cadastro é gratuito.

2006-12-04T10:17:00.001-02:00

2ª PUBLICAÇÃO

CORAÇÃO SOLITÁRIO estava assim, muito só. Coraçãozinho magoado, pisado e machucado, já sofrera demais, e por tantas vezes...

Mas o que tinha de solitário, esse coração tinha de esperançoso. Nutria o desejo de encontrar o amor perfeito ao dobrar a esquina, arrebatador, a felicidade total e absoluta. Sonhar não custa nada mesmo.

CORAÇÃO SOLITÁRIO escrevia sempre para a coluna sentimental de um jornal, campeã de cartas. Assustava ver quantas pessoas reclamavam alguém para esquentar o pé no inverno, aquela tampa de panela, a metade da laranja – ou da maçã, pêra, melancia, não importava. O que se buscava era alguém, mesmo com defeitos, para preencher o eterno vazio, para dividir os sonhos.

Entre aquelas pessoas poderia estar sua cara metade, a companhia para uma vida inteira.

“CORAÇÃO SOLITÁRIO procura alma irmã que goste de ler, ir ao cinema, jantar fora e viagens a dois. Dispensa pessoas aventureiras e que não queiram compromisso.”

Daria certo desta vez? AMOR VERDADEIRO responde ao anúncio de CORAÇÃO SOLITÁRIO com receio. Parecia bom demais para ser verdade. Alguém sensível e interessante, ainda buscando o... amor verdadeiro...

CORAÇÃO SOLITÁRIO se enche de esperança com a resposta de AMOR VERDADEIRO. Se correspondem com intensidade por cartas, e-mails.

Passa o Natal, Ano Novo, Páscoa, até decidirem se encontrar. Marcaram para o Dia dos Namorados, a oportunidade de se conhecerem e não deixarem a data passar em branco, sozinhos, mesmo que se tornassem somente amigos.

12 de junho, camisa verde e rosa branca, entrada do Itaú Cultural, 19 horas.

Um duplo susto. Se descreveram, mas imaginavam-se diferentes. Mas os gostos combinavam, descobriram amigos comuns, freqüentavam a mesma livraria.

Noite agradável, vento nos cabelos, risadas espontâneas, sinceras. Um beijo. Um convite. Um sim.

CORAÇÃO SOLITÁRIO volta radiante para casa. Sentia que sua busca chegava ao fim. Prometeram se ligar no fim da tarde, marcar um jantar, esticar. Cabeça cheia de idéias, perguntas, vontades.

Meia-noite, nada.
Um dia, dois, cinco. AMOR VERDADEIRO não dá um sinal, satisfação, sem e-mails, cartas, telefonemas. CORAÇÃO SOLITÁRIO se preocupa, se aflige, se desespera. Se despedaça.

CORAÇÃO SOLITÁRIO não acredita mais em AMOR VERDADEIRO.

AMOR VERDADEIRO não fez por mal. Sofrera demais ao acreditar em antigas promessas, o que tornava imenso seu medo de arriscar de novo. CORAÇÃO SOLITÁRIO tinha algo de diferente, especial, mágico. Sentia que era a pessoa certa, mas não sabia o que fazer. AMOR VERDADEIRO poderia implorar, pedir perdão. Mas nada fez.

CORAÇÃO SOLITÁRIO decidiu esquecer, deixar pra lá, seguir em frente. Não ligou, não escreveu. Simplesmente não quis mais saber.

CORAÇÃO SOLITÁRIO ainda procura amor verdadeiro.

Amor verdadeiro ainda nutre esperanças de fazer feliz um coração solitário.

Segredos

2006-12-02T08:56:00.000-02:00

"Tinha diante de si a chave da vida e da morte. Mil vezes poderia morrer agora e mil vezes renascer, se quisesse. Seus sonhos - desejos, medos, ódios - estariam todos para sempre em suas mãos, as mãos soberanas - rainhas".

Trecho do livro "Diário de Perséfone",
de Heloísa Seixas

E é mesmo

2006-12-01T15:42:00.000-02:00

“QUEM É?”

2006-11-30T11:05:00.000-02:00

Sua mulher sempre reclamava, naquelas horas de briga esquentada, que ele era feio e mal-encarado. Mesmo na escola - ele se esforçava para lembrar do tempo que ainda estudava, quieto, quando sempre levava a culpa por qualquer coisa -, tinha cara de quem aprontaria, ainda que não quisesse.

Atravessou a rua correndo, apertando o pedaço de papel bastante amassado na mão calejada: Rua das Oliveiras, 59, apartamento 6. Sabia que o cara morava sozinho. A ordem era para entrar e moer ele de pancada, sem dó.

Chegou. Do outro lado da calçada, o prédio, a guarita de porteiro e o próprio, parado no portão de entrada.

Lembra-se: é só prá assustar. O safado deve uma grana violenta pro seu patrão violento. E ele precisa impressionar. Já não bastava o vacilo da última vez, mais uma daquelas e terá que se ver com o cara, frente a frente. Ou adiantar aquele papo com São Pedro.

Uma mulher se aproxima do prédio puxando um pesado carrinho de feira. O funcionário se adianta para ajudá-la. Ele aproveita o instante, atravessa a rua e entra no prédio, esquivo.

Gostaria de fazer outra coisa na vida. Ser jardineiro. Gostava de plantas, as achava bonitas, coloridas. Mas sua mulher acha vaperda de tempo dar tanta atenção pra um vazinho de flor, quando colocaram quatro filhos no mundo. E o trabalho quem lhe arrumou foi o tio Maneco, estimado na comunidade, não podia dar pra trás.

Com o papel ainda na mão, ele pára em frente à porta de número 6, sem olho mágico. Se ajeita, respira fundo, bate duas vezes. De lá de dentro, voz de homem:

- Quem é?

Ele não responde.

- Quem é?

E ele nada. A porta é aberta, e ele entra, invadindo.

- Ei, que porcaria é essa? (...) Não, por favor, não, eu não fiz nada!

No corredor, o som dos socos, e o silêncio.

A porta abre e ele sai, alisando as mãos, vermelhas.
A do elevador abre, e de dentro sai a mulher com o carrinho cheio de compras. Ela se assusta com ele, que lhe segura a porta. Ela sorri agradecida e sai, procurando e tirando as chaves do bolso. Ele desce pelas escadas.

A mulher pára na porta número 6. Pensa em como o seu marido é devagar e inútil dentro de casa. O que de tão importante tem de fazer que ainda não consertou nem o número da porta? Ela inverte o 6 transformando-o em um 9, põe a chave na fechadura, tira, gira a maçaneta e entra, fechando a porta. O número 9 se torna 6 novamente.

Da entrada do prédio, ele ainda consegue ouvir o grito agudo e desesperado de uma mulher, sabe-se lá por qual motivo. Não interessa. Missão cumprida. O chefe ficará feliz.

Agora sim: lembrei de um mico que fiz questão de esquecer

2006-11-27T17:17:00.000-02:00

Leo, acho que agora consegui: lembrei desse mico, que fiz QUESTÃO de esquecer. Os outros, infelizmente, são impublicáveis.

Pensei, pensei, e desencavei esse mico da época que tentei fazer faculdade de Relações Públicas aqui em Santos. Parei no segundo ano por descobrir que o curso não existia. Não sei como está hoje, mas na minha época eu não aprendia praticamente nada. O único professor com quem aprendi algo foi o Iberê Sirna. Acabei indo para São Paulo e me formei publicitária pela Cásper Líbero mas, antes disso, ainda aqui em Santos e na FACOS, o curso de jornalismo recebia para uma palestra o repórter Caco Barcellos. Eu era super fã dele, e me ofereci para auxiliar no evento, nem que fosse para ficar repondo copo descartável.

No dia do evento, uma das meninas-chave da coordenação não apareceu, e me deixaram no lugar dela. Minha função? Apresentar as instalações da faculdade para ele, fazer um resumo sobre o curso, blá, blá, blá.

Eu, ansiosa por demais. Imaginem, O Caco Barcellos, admirava o cara. Como nos desencontramos (o primeiro erro), comecei a apresentar as instalações de onde estávamos, do último andar, descendo para o primeiro. Lá ia eu, tremendo feito vara verde, o gajo educadíssimo e disfarçando não perceber meu interno mas quase transbordante transtorno, e aquela turba atrás de nós, como se todos fossem visitantes. Eu abria uma portinha, explicação básica, olhadela, fecha portinha, vamos para a próxima. Nesse meio tempo, ele me disse alguma coisa sobre um trabalho desenvolvido na época, eu toda saltitante, me sentindo a companheira de trabalho e praticamente trocando de curso naquele instante, vou abrindo sem aviso a porta do laboratório de rádio, conversando já intimamente com meu mais novo amigo de infância.

Daí olho um momento para todo mundo, incluindo umas duas professororas minhas, que congelam. Não tinha dado tempo dele entrar ainda para sua conferida rápida, o que foi a salvação, pois havia aberto a porta do bannheiro feminino. A companheira de equipe, trocando de roupa lá dentro, entregue pelo reflexo no encontro dos espelhos.

Presença de espírito instantânea, continuamos o passeio com uma multidão muda, praticamente um serviço religioso e profundo.

Nunca mais me chamaram para atuar em nenhum evento. Assim, sem motivo.

Logo Mico Publicável by Leo Indizível

Philippe Noiret est mort

2006-11-25T14:17:00.000-02:00

Quinta-feira o mundo e o cinema perderam mais um importante representante: aos 76 anos após meses de luta contra um câncer, morreu Philippe Noiret.

Ator em 125 filmes, Noiret destacou-se em "O Carteiro e o Poeta" e, é claro, "Cinema Paradiso". Fez memoráveis pares com Catherine Deneuve, Romy Schneider e Simone Signoret.

Meu pais sempre dizem que "para morrer, basta estar vivo". É a máxima da vida, mas não tem como não ficar triste quando quem vai certamente fará falta.

"A Fria"

2006-11-24T19:12:00.000-02:00

Após a divertida convocação para a postagem do meu "Sonho Possível", o mais novo pedido do Indível Leo versa sobre o "Meu mico publicável".

Vamos então aos fatos:

Um grande amigo, daqueles que ralam e muito em cada trabalho - e que hoje merecidamente coordena os programas brasileiros no Festival Internacional de Curtas de SP, me convocava sempre como diretora de produção para seus curtas.

Produzi três sob a direção dele, um com outro amigo, e ainda morro de saudades de nossas épocas de total falta de grana, mas de criatividade à mil.

Como diretora de produção do "Último dia", tive que correr atrás de muitas autorizações com a polícia, para podermos filmar nas ruas com tranqüilidade. Algumas cenas que seriam rodadas aconteceriam perto de meu antigo apartamento, na Vila Mariana, então entreguei a documentação do projeto para o Posto da Polícia da Sena Madureira, que me receberam muito educadamente. Autorizações entregues, agora correria para encontrar objetos de cena. O Sr. diretor William, sempre ele, me solicita um item bastante fácil de se encontrar por aí:

uma porta.

A porta que seria usada nas cenas do esconderijo da personagem da Laís.
Pois bem, lá vou eu atrás de uma porta que atendesse as solicitações. E não encontrava nada. Só que, perto de onde eu morava, na Sena Madureira mesmo, existia uma casa onde outrora funcionava uma escola de inglês, que estava vazia mas cheia de trecos na entrada. Passei na frente por acaso, e fiquei de voltar mais tarde.

Taí uma coisa que não deveria ter feito: voltar lá.

Pois é. Mas eu fiz. Deixei as coisas que trazia no caminho em casa, e voltei lá. Aqui sublinho: deixei TUDO em casa, inclusive documentos (crianças, nunca façam uma coisa dessas!), só levando minha chave. Estava lá eu, com minha camiseta da Mostra Internacional de Cinema, subindo as escadarias da casa que antes parecia tão inocente, agora me desperta receios. Olho para os lados, e só vejo pedaços de madeira, papelão e caixas para todos os lados. E nada de porta. Resolvo entrar mais na casa para observar seu interior, quando de repente começo a ouvir barulhos. E então pessoas, uns três ou quatro homens, surgem do nada (do nada não, de debaixo daquela montoeira de papelão e madeira!), e me perguntam o que eu estou fazendo invadindo e mexendo na casa deles.

Gelei.
Começo a recuar, tentando explicar que estava ali a trabalho, que não procurava por ninguém, e pensando "como está longe essa porta de entrada. Seja esperta. Corra enquanto pode". Do lado de fora, escuto carros freando bruscamente, próximo ao local. Meu instinto não sei porque pensou : "é a polícia, ficarei bem". Policiais então entram na casa, nervosos, recolhendo as pessoas que estavam ali escondidas, invadindo aquela casa. Começaram a arrastar TODAS as pessoas, incluindo essa que lhes escreve. Comecei a tentar explicar que não era mendiga (olha o nível da situação!), que estava ali a trabalho, mas a policial que me segurava não queria saber de conversa.

Continuei repetindo minha história, quando, por sorte minha, uns dos policiais presente no local havia me recebido no dia em que deixei as autorizações para as filmagens no posto de trabalho dele. Ele acabou me reconhecendo e confirmando que eu deveria estar ali só a trabalho realmente. Agradeci, corri de volta para casa agradecendo por não ter acontecido nada pior. A porta? Bem, acabei não arranjando porta nenhuma. Por coincidência, ao irmos filmar na casa da Carol, encontramos uma dentro de uma caçamba. Se não fosse por isso, lá estaria eu novamente atrás de uma outra porta. E torcendo para não entrar em outra fria, como aquela de filmar no estacionamento dos mafiosos lá na Treze de Maio.

Mais isso já é outra história...

Escrevivendo

2006-11-24T18:21:00.000-02:00

"Não consigo imaginar minha vida sem livros.
Há um verbo novo que costumo usar em crônicas e poemas:
'escreviver'. Eu escrevivo."

Affonso Romano de Sant'Anna
Poeta e escritor brasileiro

PROCURA-SE ou “COMO PERDER SEU MARIDO (NO SUPERMERCADO)”

2006-11-23T01:47:00.000-02:00

Quando conta nem ela mesma acredita, mas Anete perdeu seu marido enquanto faziam compras no supermercado. Sim, perdeu. Há dois anos.

O que Anete não soube foi que, enquanto escolhia entre testar ou não uma marca nova de detergente, Durval, o marido perdido, rumava em direção ao perigo que o aguardava em meio às delícias do setor das guloseimas:

Xênia, prestativa demonstradora de biscoitos, um sorriso nos lábios, a mocidade latente e tudo o que Durval queria para ser feliz: 96 de busto, 74 de cintura, 98 de quadril.

A curvilínea prestadora de serviços só precisou lhe dizer: “Vem!”. E ele foi.

Anete ainda assina o sobrenome de Durval – legalmente, ainda é casada. Nunca se sabe, talvez um dia, uma noite, Durval retorne cansado, com seu velho andar pesado, reclamando o jantar na mesa.

Volta, Durval. Hoje a Anete fez Picadinho.

pintura do belga Magritte
"eu faço uso da pintura para tornar os pensamentos visíveis".

Robert Altman morre nos EUA aos 81 anos

2006-11-21T17:37:00.000-02:00

"A única coisa que lamento é que um dia verei a luz no fim do
túnel e não poderei continuar fazendo cinema"

CARTAS AO TEMPO

2006-11-20T01:36:00.000-02:00

Nina em tudo era a primeira: matemática, história, natação, culinária, sempre a mais aplicada em qualquer coisa que quisesse fazer.

E como o primeiro lugar permanecia ocupado, Roberta amargava os dissabores de ser a “segunda melhor”. Ela chegava mais cedo, devorava livros, interrogava professores, ralava para alcançar o que Nina obtinha com facilidade e sem suar os cabelos.

Quis o destino que as duas fossem amigas, Nina e Roberta. Por mais que a segunda (viu só?) desejasse ser a primeira com fervor, lhe queria bem. Às vezes brigavam de se estapear, é verdade, mas nada que não aconteça nas melhores famílias ou entre as melhores amigas.

Seguiram do primário ao colegial assim, discutindo por tudo: uma fita de cabelo, um vestido amareladamente mais bonito, um papel na peça da escola, namorados. Por esses as brigas eram as piores.

As duas conheciam o mesmo garoto, normal. Era Nina se interessar por ele, Roberta já reclamava seu secreto apreço pelo rapaz, agora atrapalhado pela “traição” de Nina que o “roubava” de caso pensado. Nina podia jurar, ajoelhar, implorar a atenção da amiga, mas a birra custava a desmanchar – até Nina não demonstrar mais vontade pelo menino, aí voltava tudo a ser como antes.

Ainda que vivessem coladas por serem vizinhas (mas a rua do lado de Nina era mais bonita) e estudarem nas mesmas turmas, se encontravam todo fim de tarde, para terminarem uma conversa começada no recreio, lerem romances às escondidas entre risos abafados e gritinhos, fosse para fazerem planos.

Nina sonhava ser escritora, viajar o mundo inteiro, casar com um astro do cinema e ter quatro filhas. Roberta viajaria o mundo antes de ter seus quatro filhos (que se casariam com as quatro de Nina) e seria uma grande cineasta dirigindo o marido, mega astro do cinema. Depois contaria toda a sua vida no livro que iria escrever.

Naquele 20 de março, em especial, propuseram um pacto: escreveriam seus planos para o futuro, deixariam beijos e abraços para a família que já tinham e também para a família que formariam. Em uma lata de café guardaram cartas, fotos, recortes, a fita azul do cabelo de Nina e a pulseira de castanhas de Roberta, além do aviso: “Se você não for nem a Nina ou a Roberta, não mexa, seu xereta!”. Pronto. Escondida aos pés da jabuticabeira, na direção da ponte, uma lata furtada da cozinha ainda cheirando forte, abrigava desejos e o futuro de duas grandes amigas, que o seriam até o fim da vida.

A amizade durou mais seis anos após aquele dia. Nina se apaixonara por Mateus, rapaz sofisticado e bonito, filho de amigos do seu pai, paixão secreta de Roberta – sim, ela também o queria, realmente. E tanto fez, que conseguiu: desmanchou o noivado dele com a amiga, e com ele casou.

Os quatro filhos de Roberta nasceram, mas se casaram depois com moças de origens diferentes. Nunca mais soube de Nina, cuja família mudara para apaziguar o sofrimento da filha. Não ouvira mais falar dela até aquele instante, anos depois, quando teve notícias de sua morte, na Itália. Morrera dormindo.

Era assim que Roberta sonhava morrer, mas na hora não se lembrou disso. Seus pensamentos a levaram para um passo distante onde contava com uma grande amiga para tudo. Não pode apresentar para Nina sua família, filhos daquele que um dia fora dela, que hoje nem mais de Roberta era. Não sentaria com a amiga para exibir seus premiados filmes – será que Nina assistira algum? -, nem lhe daria para ler o rascunho de sua biografia, que só alcançava graça quando falava dela, Nina. Que saudade.

E a saudade a guiou até o velho pé de jabuticaba. Com um pedaço de pau, revolveu a terra exumando os desejos de uma época feliz. A lata ainda guardava um fraco cheiro de café, lembrança boa. Roberta lavou com lágrimas as envelhecidas imagens da felicidade eternizada naqueles instantâneos. A carta para os filhos, a mostraria depois. Ali, as peças preferidas – a fita de Nina, ainda com rastros de seu shampoo, uma gasta pulseira...

A vista turva identifica a letra redonda de professora de Nina, em um envelope onde Roberta lia seu próprio nome. Ao abri-lo, sentiu ao ouvido a voz daquela que lhe fazia uma falta de doer, que levou com ela a melhor parte das duas:

“Beta,
eu te amo.
Não só como amiga, nunca.
Espero que um dia saiba,
entenda e me perdoe.
Será a primeira para mim,
sempre.

Nina.”

Roberta não escreveria mais sua autobiografia, mesmo com o desfecho mais emocionado de sua vida. Perdera a amiga, a leitora, o amor, e a si mesma, tudo naquela mesma tarde, aos pés da velha jabuticabeira.

Amor mais perdido

2006-11-18T09:26:00.000-02:00

O passado de Edvaldo já era há muito obscuro quando apaixonou-se por Rosimeire, a Rose, que nada sabia nada sobre sua vida pregressa. Para ela, Edvaldo trabalhava com vendas.
Por oito anos, ele a enganou.

Quando estava grávida de sete meses do segundo filho, Rose recebeu um estranho telefonema: Edvaldo, ligando da delegacia, preso por roubar um banco. Um assaltante. Não demonstrava arrependimento, acreditava ser o Robin Hood da Zona Leste.

Ela passa mal, se revolta. Enganada, traída. Odeia Edvaldo com todas as suas forças. Mas também recorda dos momentos bons. Os finais de semana em casa com o pequeno, a horta adorada e tratada com carinho que lhe garantia os aromas do almoço, o cheiro no pescoço quando colava o corpo no seu pra dormir.

Hoje, domingo, o pequeno Vinícius e seu irmão correm com outras crianças, enquanto Rose aguarda a inspeção em sua bolsa, na entrada da Penitenciária, ostentando oito meses de gravidez. Gêmeos. Conversa animada com suas companheiras de fado, pensando que não desejaria estar em outro lugar. Gostaria que Edvaldo estivesse.

2006-11-17T14:02:00.000-02:00

Lipe, querido,
uma quarta-feira maravilhosa pra ti, mesmo sendo sexta.

Feliz aniversário!

Prosa & Verso começa a resenhar livros da internet

2006-11-16T16:12:00.000-02:00

Nota publicada em "O Globo" - 11/11/2006
- por Miguel Conde

Para cada livro publicado há muitos mais que são rejeitados. Há um tempo, esses escritos estavam sentenciados à reclusão na gaveta. Hoje, não. Diante da dificuldade de serem editados em papel, novos autores estão publicando seus livros na internet. Às vezes, a edição digital é criada antes mesmo de o livro ser enviado às editoras, para que ele chegue a elas já com "currículo". Algumas atraem milhares de leitores, e são comentadas em blogs e revistas online. A partir desta edição, o Prosa & Verso volta seu olhar para essas obras, e começa a publicar resenhas de livros ainda inéditos em papel, desde que estejam publicados na internet, e, portanto, ao alcance dos leitores do caderno.

Como participar
Para ter seu original resenhado pelo Prosa & Verso, você deve publicá-lo num site ou blog na internet e enviar o endereço para o e-mail: ineditos@oglobo.com.br. Apenas o link e uma breve apresentação do escritor devem ser enviados. E-mails com arquivos anexados serão desconsiderados. A seleção dos livros a serem resenhados ficará a cargo da equipe do caderno. Os autores dos livros que forem escolhidos serão contactados. O Prosa & Verso pretende publicar pelo menos uma resenha dessas por mês.

AMIZADE

2006-11-15T12:00:00.000-02:00

- Foi bom dormir com você. Obrigada.
- Não há de quê.
- Não durmo com alguém tão bem assim há muito tempo. Foi muito bom.
- E você, como está realmente?
- Ótimo.
- Está se sentindo bem?
- Sim. Melhor que bem.
- Fico feliz em saber que está bem.
- A única coisa errada é que senti muito a sua falta durante todo esse tempo longe.
- Viu só? Foi só dormir comigo, agora praticamente me ama!

Espaços

2006-11-13T11:55:00.000-02:00

O que mais dói quando alguém que a gente ama vai embora é preencher os espaços vazios.

A fileira de livros a lembrar uma boca perdendo dentes, a sorrir um riso infeliz.

Os grandes casacos já não amassam mais meus vestidos no escuro do armário.

A cama se torna tão grande de repente.

O vento não traz mais os assobios, interjeições, odores.
Seria somente o vento, se não trouxesse com ele o eco de sua última frase ao bater a porta: "não me procure mais".

O fim, o vazio.
Preencher os espaços. De dentro e de fora.

Affonso Romano e Marina Colasanti na palestra "O universo a dois"

2006-11-13T11:23:00.000-02:00

Tive a oportunidade deliciada de rever ontem através da TV Câmara esse exemplo de parceria no amor à vida e aos livros. Marina Colasanti e Affonso Romano de Sant'Anna, 35 anos de casamento e cumplicidade, ainda encantados um com o outro. Lindos.

Algumas frases pinçadas:

"Ás vezes é nos desencontros que as almas se revelam"_Affonso

"Nós somos um e dois o tempo inteiro"_Marina

"Não concorra com a minha falta de memória, que você vai perder"_Affonso

"Poesia é uma maneira da alma humana respirar, transpirar diante do inexplicável"_ Affonso

Um pequeno poema, por Affonso:

"CHEGANDO EM CASA"

Chegando em casa com a alma amarfanhada e escura das refregas burocráticas, leio sobre a mesa um bilhete que dizia:

Hoje, 22 de agosto de 1994, meu marido perdeu deste terraço, mais um pôr-do-sol no Dois Irmãos, um canto de um Bem-te-vi e uma orquídea que entardecia sobre o mar.

Crédito da imagem: Josemar Gonçalves

"ALGUÉM SABE DA MARTA?"

2006-11-10T09:31:00.000-02:00

Essa história já foi publicada aqui, mas como "Marta", a original, primeira (e não a única) ressurge como o fantasma de meus piores pesadelos (os reais), reposto o texto. Divirtam-se, ou solidarizem-se com a minha humilde e descabelada pessoa ;-)

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- Ô Dona Marta, ainda num é hora de jogar o lixo não.
- Quebra esse galho, Seu Lázaro, tô super atrasada hoje. Tchau!
- Tchau, Dona Marta. Hoje. Toda semana, a mesma história...

Marta não tinha a mínima vocação para os afazeres domésticos. Sua residência, lar, cafofo ou qualquer outro nome que queira dar, se assemelhava a passagem do furacão Katrina: roupas pelo chão, sapatos mal estacionados debaixo do sofá, calcinhas penduradas em todos os cantos do banheiro, e restos de comida ao lado dos eletrônicos - quando não dentro. Uma desordem total.

Faxina pesada ou mesmo uma limpeza superficial, só em dias de visita, quando os armários eram entupidos com cacarecos e uma selva de trastes velhos se escondia debaixo da cama. Tirado o entulho do meio da passagem, as janelas encardidas eram abertas enquanto ardiam um ou dois incensos, para disfarçar o odor.

Trocar roupa de cama ou arrumar os lençóis? Para Marta, filosofia de vida era: “Se vou usar de novo, prá que pôr no lugar?”.

Por várias vezes trocou de companheira de quarto – mas nenhuma teve estômago suficiente; perto de Marta, todas pareciam Amélia, aquela que era mulher de verdade. Apertada para pagar o aluguel, vivia pendurada, mas não gostava de guardar dinheiro ou economizar, e dizia: “Não deixe para gastar amanhã o dinheiro que pode gastar hoje”.

Ela também gostava de frases de efeito.

Sua desorganização atingia também outras áreas de sua vida: vivia chegando atrasada ao trabalho, pois sempre perdia a hora e tempo correndo para mar banho, encontrar uma roupa razoavelmente limpa e sair. Sempre tinha um colega a perguntar: “Alguém sabe da Marta?”.

Ela aproveitava para colocar a culpa em tudo: no relógio, no trânsito, na chuva, no síndico, no elevador ou mesmo na mãe.

Por telefone, Dona Lúcia só podia enviar recomendações, “ande na linha, se esforce no emprego, guarde dinheiro, tome remédio, arrume um namorado”, e outras tantas rogativas que Marta já se acostumara a nem mais ouvir. Pelo menos a súplica para o namorado ela resolvera atender: conheceu Otávio, arquiteto bonito, inteligente e rico. A resposta para seus problemas, trazendo consigo interessantes acessórios opcionais: dinheiro para gastar, casa de praia e empregados, vários deles.

Um dia, em casa após o expediente, Otávio telefona convidando Marta para jantar, mas que se apressasse, pois chegaria ao apartamento da amada em 45 minutos.

45 minutos.
Tempo regular para quem mantivesse as coisas razoavelmente no lugar, incluindo roupas, sapatos, maquiagem... e toda a casa.

“Ferrou”.
Correndo contra o relógio, Marta executou uma limpeza que chamava de “disfarçando as evidências”: da geladeira, tudo o que estava verde ou que um dia havia sido verde, direto para o lixo, sem perdão. Meias, calcinhas, sutiãs e lenços servindo como enchimentos para as já robustas almofadas. E todos os trecos e cacarecos ainda largados para o já atulhado quarto de empregada.

Pronto. Agora um banho a jato (“Ainda bem que depilei as pernas ontem!”), um vestido preto (“Só precisa esfregar essa manchinha na barra. Ué, tá ficando maior”), uma sandália baixinha (“Eu comprei mesmo um pé preto e outro azul marinho?”). Uma escovada básica nos dentes e outra nos cabelos, prá dar brilho.

Escova. (“Secador. Onde guardei o secador? Última vez que o vi... na sala? Não. Área de serviço? Também não. Dentro da bolsa de praia! Mas e a bolsa? Quarto de empregada!”).

15 minutos.
Marta encarou as pilhas de bagunças do quarto de empregada como um jogo de pega-varetas: se tirasse a peça errada, a estrutura despencaria. E aquela obra de arte havia levado tempo para ser erguida, e ainda tinha história! Ali poderia ser encontrado, talvez, o seu primeiro videocassete, ainda com a fita do “Dirty Dancing” presa dentro, que fingia assistir enquanto tirava a calça do... do... como era o nome dele mesmo?

Tinha que considerar a situação, mas rápido: Otávio valia o esforço de recuperar o secador perdido? Beleza. Dinheiro. Empregada. Empregada... Tudo bem. Respirou fundo, e se lançou na empreitada.

Marta começou a remontar a pilha. Uma coleção de clássicos nunca lidos prá lá, revistas de fofoca prá cá, meia garrafa de vinho. E nada do secador.

Mas foi de tanto procurar, que achou. Achou toda a pilha em cima de sua cabeça. Com o deslocamento das bugigangas, Marta se viu trancada, de porta batida.

“Calma, garota. Raciocina. Com secador ou sem você terá que sair desse quartinho. Otávio não vai deixar de te amar pelos seus cabelos crespos e sem brilho. (...) Ou vai?”

Campainha. Otávio! A salvação.

Marta gritou, chamou por Otávio, que nada ouviu. Esperneou, descabelou, e nada. Quanto mais se debatia, mais afundava na bagunça e se aproximava da parede oposta à porta. Otávio, indignado com a desfeita da namorada, vai embora.

O coração nervoso reclamou, mas Marta preferiu nem lembrar que o remédio para sua dor ficara do lado de fora, no banheiro. Ou na bolsa. Na cozinha. Em algum lugar.

Marta nunca mais foi vista.
Tempos depois Otávio casou com uma atriz, dessas de revista de fofocas, que vinha com suas próprias empregadas.

O proprietário do apartamento de Marta e síndico do prédio, Seu Lázaro, é que não sabia mais o que fazer. Sem receber os aluguéis atrasados, tentou contato por telefone, celular, e-mails e cartas. Nada, nem mesmo com a mãe de Marta, coitada, que além da hérnia guardava um coração fraco pra receber susto.
Com sua cópia da chave, o senhorio entrou no apartamento.

Seu Lázaro ora pensava em Marta com tristeza, provavelmente seqüestrada e mantida refém em algum cativeiro. Ora pensava em Marta com raiva, provavelmente em outra cidade dando calote noutro locador.

Precisava do dinheiro do aluguel, mas o que fazer com toda aquela bagunça? Bagunça que, por sinal, fedia mais a cada dia.

E no escritório de Marta, volta e meia um colega ainda perguntava:

- Alguém sabe da Marta?.

2006-11-10T09:13:00.000-02:00

"Quando me sento para escrever não o faço desde um lugar geográfico mas desde minha alma, minhas víceras, minha mente. Sou um mestiço desde qualquer ponto de vista, uma incessante mescla de tudo o que existe."

Efraim Medina Reyes
Escritor colombiano

LÁGRIMAS LAVADAS VISITA E RECOMENDA # 5

2006-11-08T11:02:00.000-02:00

Conheci o "Quase por acaso" através dos links do Alexandre Costa, queridíssimo blogueiro nos "Contos e Cultos". Li os textos postados, escrevi para o organizador do site, e hoje o "Quase" é mais uma casa que acolheu meus textos.

Vale a visita, e o incentivo para um site interessado em divulgar textos bem bacanas.

amor + música

2006-11-06T16:46:00.000-02:00

Musician in the Rain
Robert Doisneau

ESCOLHAS

2006-11-06T06:51:00.000-02:00

- Que silêncio, que foi?...
- Nada. (...)Estava pensando em minha vida, em minhas escolhas. Eu quase nunca namorei os homens pelos quais me apaixonei, sabia? Alguns que me interessavam, eu investia, mas não vingava. Mas, principalmente os daquelas paixões fulminantes, arrebatadoras, eu não conseguia nem chegar perto. Mais do que avassaladoras, eram paixões platônicas. As que me inspiravam os mais diversos textos, às vezes nascidos só por um olhar, uma palavra dita de forma diferente.
Quantas vezes mudei meu percurso habitual para dar só uma olhadinha, ver mais de perto alguém que eu queria. Os autores que conheci por saber que daqueles eles gostavam, as músicas aprendidas, os pratos experimentados...
Recentemente tive duas oportunidades de rever antigos amores. Sempre fui curiosa em saber o que conseguiram, o que se tornaram sem mim. Um está até muito bem, possui seu próprio negócio, bastante próspero. Mas está dividindo na justiça tudo o que conquistou com a ex-mulher, que o trocou pelo gerente do banco.
O outro... está bem casado. Engordou uns dez quilos, os cabelos estão mais ralos. Se divide entre o trabalho na loja do pai e cuidar dos três filhos, com mais um a caminho.
Será que eu poderia ter feito alguma diferença para estas duas vidas? Seria eu a fugir com o gerente do banco, ou com a barriga estourando para a luz ao quarto filho? Seria tudo muito diferente? Melhor? Pior? Mais feliz do que estar onde estou hoje, mas sozinha?

Concurso de Contos Mente Aberta

2006-11-04T23:54:00.000-03:00

ÉPOCA quer ter a honra de publicar, pela primeira vez, a produção literária de autores inciantes brasileiros. Vale tudo, de cultores do pop como Nick Hornby e Hanif Kureishi a seguidores dos estilistas Dalton Trevisan e Rubem Fonseca. Assim, está instituído a partir de agora o Concurso de Contos Mente Aberta.

Poderão se inscrever autores que não tiverem ainda livro publicado no próprio nome. Participação em coletâneas ou revistas literárias não é impeditivo. Escritores-blogueiros são bem-vindos. Para participar, envie um conto de no máximo 7.000 toques para o e-mail concursomenteaberta@edglobo.com.br. Os contos deverão ser inteiramente inéditos - a publicação anterior em coletâneas, livros ou revistas levará à imediata desclassificação. A temática é livre e não há limitação de estilo ou formato. O júri será formado pelos jornalistas envolvidos com a seção Mente Aberta, e presidido pelo editor Luís Antônio Giron.

O vencedor terá seu conto publicado na revista ÉPOCA , na seção Mente Aberta. Caso haja um número grande de contos considerados de bom nível pela comissão julgadora, será cogitada a publicação de um livro com os melhores. Antes do anúncio do vencedor, os contos não poderão ser publicados em nenhum veículo impresso, sob pena de desclassificação.

Os contos devem ser enviados até 31 de janeiro de 2007, e o resultado será anunciado no início de março. O júri é soberano para decidir sobre casos omissos.

Clique aqui para ler o regulamento completo

Sobre fatos estranhos, aleatórios e sem noção

2006-11-04T16:12:00.000-03:00

Meu queridíssimo amigo Ivan me convidou para que escrevesse sobre fatos estranhos, aleatórios e sem noção da minha personalidade. Já havia postado aqui minhas manias, um convite da Andréa N..

Mas, como um plus ao post das manias, coleciono também esses "gostos alternativos":

_Adoro cheiro de livro (e de jeans também).
_Gosto de nadar na chuva.
_Choro de soluçar com música folk irlandesa.
_Tenho uma estranha fascinação por espadas. Estranhas por serem instrumentos letais, eu sei, sou uma pessoa pacífica, mas a minha atração é grande. Talvez por isso goste dos contos celta, de tudo que ronde a lenda de Arthur, que queira fazer esgrima e assista a semana das artes marciais no NatGeo. É mais forte e mais antigo que eu, acreditem.

GUERRA & PAZ - SEM EXPLICAÇÃO

2006-11-03T12:56:00.000-03:00

- FABIANA!?
- Oi, amor.
- Já está pronta?
- Só um pouquinho, amor, não achei o sapato que combina com a saia longa vermelha.
- Vermelha? Fabiana, tem meia hora que eu olhei e era azul, Fabi, azul. Um VESTIDO.
- Me deixou gorda.
- Gorda onde, Fabiana?
- Do dedinho do pé aos pensamentos.
- Ai, meu Deus! Fabi, A ÓPERA. Não irão nos esperar para começar. Fabi...
- Não sei. Acho que vou com o vestido mesmo.
- FABIANA!

Quando conheci a Fabiana, tive certeza de que não era mulher pra mim: descolada, bem-humorada, sexy. Nunca me olharia. Mas olhou. Sorriu do meu jeito sem graça, da falta de tato; ouviu trechos dos meus três primeiros romances ainda não publicados, da minha peça nunca encenada, da minha vida pouco vivida. Achei que não tornaria a vê-la, mas na semana seguinte estava lá, no lugar que combinamos. Saia jeans, blusinha, elástico nos cabelos presos. Batom marcante e perfume suave, cheirando a promessas.

Fabiana entrou em minha vida feito um furacão. Mal se instalou em casa foi mudando as coisas ao seu gosto, reorganizando meus CDs, escondendo as pilhas de gibis. Me sentia “a visita”, perdido. Tirou a cama do lugar por causa do “feng-shui”, comprou um grill para diminuir a gordura, transformou o quarto de despejos em sapateira (todos com salto. É mesmo impressionante o que uma mulher pode agüentar só por vaidade!). Um saco.

Tá bom. A casa ficou aconchegante, eu admito. Só não parece a minha.

O sexo é formidável, mas as discussões são homéricas: “abaixe a tampa do vaso”, “tire a toalha molhada da cama”, “não bebe na garrafa”. Só que é o MEU vaso, MINHA cama, MINHA garrafa. Meus.

O único reino somente meu é o do papel com minhas tentativas de contos, roteiros, peças. Vez por outra uma personagem morena, gostosa e mandona tenta se infiltrar nas histórias, mas eu a exorcizo, sua morena gostosa e mandona.

A Fabiana pode ser mandona, briguenta, mas é uma gracinha. Se derrete de chorar com comercial de margarina, não tem medo de barata e sim de borboleta, além de memória de elefante para coisas bobas. Mas tem uma enorme capacidade de prestar atenção em várias coisas ao mesmo tempo, sempre prova a minha comida antes, põe ordem no meu caos.

Ela me escuta, traduzindo minha língua enrolada. E fica linda só com a camiseta do meu time e uma calcinha de algodão. Pena que leve tanto tempo pra se arrumar.

Se bem que esse põe e tira roupa por não ter o que vestir é um dos meus shows eróticos preferidos...

- Mauríciô?... Me ajuda a fechar o vestido? Tô quase pronta. Isso. Não, amor, é pra fechar...
- Vamos ficar por aqui mesmo.
- Poxa. Por eu me atrasar SÓ UM POUQUINHO?
- Não. É que o programinha caseiro ficou muito mais interessante...
- Bobo!

ilustração: "A Couple"_Fernando Botero

Quer saber quando essa história começou por aqui?
Leia Guerra & Paz_Mentiras sinceras me interessam

2006-11-02T13:54:00.000-03:00

"Não existe isso de homem escrever com vigor e mulher escrever com fragilidade. Puta que pariu, não é assim. Isso não existe. É um erro pensar assim. Eu sou uma mulher. Faço tudo de mulher, como mulher. Mas não sou uma mulher que necessita de ajuda de um homem. Não necessito de proteção de homem nenhum. Essas mulheres frageizinhas, que fazem esse gênero, querem mesmo é explorar seus maridos. Isso entra também na questão literária. Não existe isso de homens com escrita vigorosa, enquanto as mulheres se perdem na doçura. Eu fico puta da vida com isso. Eu quero escrever com o vigor de uma mulher. Não me interessa escrever como homem."

Lya Luft, grande mulher e fonte de inspiração.

sinta

2006-11-01T19:02:00.000-03:00

Please, Please, Please, Let Me Get What I Want
The Smiths

Good times for a change
See, the luck I've had
Can make a good man
Turn bad

So please please please
Let me, let me, let me
Let me get what I want
This time

Haven't had a dream in a long time
See, the life I've had
Can make a good man bad

So for once in my life
Let me get what I want
Lord knows, it would be the first time
Lord knows, it would be the first time

TRADUÇÃO
Por Favor, Por Favor, Por Favor Deixe-me Conseguir o Que Quero.

Bom momento para uma mudança
Veja, a sorte que tive
faria um bom homem
se tornar mal

Então por favor, por favor, por favor
deixe-me, deixe-me, deixe-me
conseguir o quero
dessa vez

Não tendo um sonho por um longo tempo
Veja, a vida que tive
faria um bom homem, mal

Então por uma vez na vida
deixe-me conseguir o que quero
O Senhor sabe que seria a primeira vez
O Senhor sabe que seria a primeira vez

FOTO: o adorado ator Alan Rickman

Tô precisando mesmo de uns trocados...

2006-11-01T12:13:00.000-03:00

My blog is worth $7,339.02.
How much is your blog worth?

United Colors

2006-11-01T06:04:00.000-03:00

Kaydon e Layton Richardson